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张海生死在出租屋里的那个下午，阳光很好。
窗外有麻雀在叫，楼下有孩子在玩耍，有人在炒菜，油烟味从窗户缝里钻进来，混着葱花和酱油的味道。
这个世界还在正常运转，没有人知道在这栋老旧居民楼的六楼，一个男人正在用尽他最后的力气，试图吸进一口空气。
他半靠在床上，背靠着叠起来的被子，头歪向一边，嘴大张着，像一条被抛上岸的鱼。
他的胸口剧烈地起伏，每一次呼吸都伴随着喉咙深处发出的那种令人心悸的、像破风箱一样的声音——嘶哑，沉重，像是在从很深很深的地方把气抽上来。
他的手攥着床单，攥得指节发白，手背上的青筋像蚯蚓一样凸起来。
他的嘴唇是青紫色的，指甲也是青紫色的，那是长期缺氧的标志。
他的脸瘦得脱了相，颧骨高高地耸起来，眼窝深深地陷下去，皮肤呈现一种灰黑色的、像被烟熏过的颜色。
床边的小桌上放着一碗已经凉透了的面条，面条坨了，黏在一起，上面飘着一层凝固的油花。
旁边是一个氧气管，管子的末端连着一个已经空了氧气瓶，压力表指向零。
那是他最后的希望，昨天就用完了，他没钱换。
他死了，没人知道。
直到邻居闻到臭味，报了警。
房东用备用钥匙开了门，看到他半靠在床上，嘴还张着，像是还在喊——喊谁来救救他。
但他的喊声没人听到。
也许有人听到了，只是假装没听到。
林清到的时候，天已经快黑了。
楼道里的灯坏了，他用手机照着往上爬。
六楼，没有电梯，楼梯很陡，扶手生锈了，墙角堆着杂物和垃圾。
空气中弥漫着一股难闻的气味，不是尸臭，是那种混合了油烟、霉味、廉价洗衣粉和某种说不清道不明的、像是疾病本身散发出的味道。
他敲了敲门，苏棠已经在里面了。
张海生，四十三岁。
老家在安徽农村，来这座城市打工快二十年了。
他一直在石材厂干活，切割、打磨、抛光，每天吸入大量的石粉。
他的肺，早就不是正常的肺了。
林清掀开白布，看到他的身体时，沉默了很久。
那是一具被疾病掏空了所有的身体——胳膊细得像干柴，肋骨一根一根地凸出来，锁骨像两把弯刀支棱着，肚子凹下去，像一艘倒扣的船。
但他的手很大，骨节粗壮，指甲缝里嵌着永远洗不掉的白色的石粉，那是他二十年的印记。
林清开始解剖。
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