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纪遥回到营地后的第七天,陈铭远的第五批茶终于炒出了他想要的味道。
不涩,不焦,回甘不长不短,咽下去之后舌根泛起一丝极淡的甜,像东边坡上的野草被太阳晒过之后散发出的暖香。
他把茶倒在粗纸上晾凉,用手指捏了一撮放进嘴里嚼,嚼了很久,然后点了点头。
“这批好了。”
他说。
纪遥蹲在灶台边,也捏了一撮嚼。
不涩,微苦,回甘在舌面上慢慢化开,不是第三批那种需要回味很久的甜,也不是第四批那种一闪而过的错觉。
是另一种甜——稳的,沉的,像一个人终于学会了不用力也能站住。
“你炒了多少锅才炒出这个味道?”
纪遥问。
陈铭远把晾凉的茶叶装进布袋,扎口打了新结——紧的,不会散。
“不记得了。
炒到第五批。
前四批都倒了。
不是焦了就是涩了,要不就是没味。
炒茶和补帐篷不一样。
补帐篷补坏了能拆了重补,炒茶炒坏了就是坏了,倒掉重新来。”
“你倒了四批?”
“倒了。
沈听要喝,我说不行,没到能喝的时候。
他说‘焦有焦的味’,我说‘焦味不是茶味’。”
陈铭远把装好的茶包放在灶台上,一排五个,从第一批到第五批。
第一批的布袋最旧,扎口系的是活结,已经松了;第二批的布袋上有一个小洞,是炒茶时火星溅上去烧的;第三批的布袋最鼓,装得最多;第四批的布袋最小,因为只炒了一小锅试火候;第五批的布袋扎口打的是新结,紧的,不会散。
“这批给谁?”
纪遥问。
“给芽芽。
她不喝涩的,这批不涩。”
陈铭远把第五批茶包拿起来,放在纪遥手心里。
“你带去。
就说是一个姓陈的爷爷炒的。
炒了很多锅,就这锅能喝。”
纪遥把茶包放进怀里,和母亲绣的布片、沈听刻的骨片、谢空给的旧皮筋放在一起。
茶包的粗纸被她的体温捂热,新茶的焦香从纸缝里透出来,混着她身上记忆瓶溢出的淡金色光雾的气味——那种气味很难形容,像干草被太阳晒过之后散发出的暖香。
上午,她去了一趟芽居。
这次她带了两样东西——陈铭远炒的第五批茶,和一封信。
信是沈听写的,收件人是“苏荇”
。
不是那个已经不在了的苏荇,是那个还活着的、给自己取了和妈妈一样名字的苏荇。
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