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傍晚，念读会之前，纪遥去了一趟茶垄。
谢空还在垄边摘老叶子，竹篮已经满了，他今天摘了很多，够烧一筐灰。
纪遥蹲在他旁边，把新皮筋给他看。
“仇霜给的。”
谢空看了一眼皮筋。
“新的。
扎得紧。
旧的你留着。”
他把竹篮提起来，把老叶子倒在空地上摊开晾着。
“你明天走？”
“后天。
明天收拾东西。”
“路上带干粮。
陈铭远烤了两锅，一锅咸一锅淡。
咸的扛饿，淡的省水。”
谢空蹲下来，把手背伸到纪遥面前。
手背上那颗星的图案在夕阳光下发着极淡的光——不是皮肤下面透出来的，是刻上去的。
鹿笙用针尖刻的，刻痕很浅，但每一笔都很清楚。
左边是遥，右边是霜。
两颗星中间那道裂隙，刻得最深，像一条干涸的河床。
“你刻的？”
纪遥问。
“鹿笙刻的。
她说刻上去就不会掉了。
风磨不掉，水冲不掉，记忆种子也收不走。”
谢空把手收回去，看着手背上那两颗星。
“你回来之后，这个星亮了好几次。
不是刻痕发光，是皮肤下面有东西。
鹿笙说那是你在我手上留的记号。”
纪遥伸手碰了碰他手背上那颗星。
她的指尖触到刻痕的棱角，触到鹿笙针尖走过的每一道轨迹。
刻痕很浅，但每一笔都很坚定，像一个不会画画的人第一次试着描一个很重要的图案。
“不是记号。
是谢谢。”
她说。
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