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布鲁克林大街。
三个人站在杰克標註的目標消失点。
这是一条普通的商业街，两侧是杂货店、廉价服装店和一家二十四小时营业的披萨摊。
行人稀少，路面上积著前两天那场雨留下的水渍。
苏名蹲在路边，目光扫过地面。
杰克站在他身后三步远，双手抱胸，一脸肃穆地充当护法。
自从被一根手指戳倒之后，他现在看苏名的眼神像在看少林寺方丈下山。
老枪靠在电线桿上，叼著烟，缩著脖子。
“小子，你说找垃圾桶，到底找什么？”
老枪问。
苏名没回答，站起来往前走了二十几步，在街角一个绿色公共垃圾桶前停下。
他弯下腰，掀开盖子，把半个上身探了进去。
杰克的表情先是严肃，接著震惊，最后满是心疼。
“枪爷！”
杰克猛地扯住老枪的袖子，声音都在发抖。
“他……他在翻垃圾！”
老枪的烟差点烧到手指。
“你看错了。”
“没看错！
他整个人都钻进去了！”
杰克的眼眶泛红，一拳砸在自己大腿上，“我就说东方学生太穷了！
龙国给他发了多少差旅费啊？连顿饭都吃不起，跑到纽约翻垃圾桶？！”
老枪一巴掌拍在杰克后脑勺上。
“闭嘴！
人家在找线索！”
“找线索？在垃圾桶里？”
杰克满脸不信，“枪爷，您是不是也饿了，脑子不清醒？”
老枪懒得理他，走到苏名身边。
苏名已经从垃圾桶里退了出来。
他右手捏著一个菸灰色的纸质包装环，左手拎著半截被掐灭的雪茄。
杰克凑过来闻了闻，眉头紧锁。
杰克说：“这烟味不对。
纽约街上卖的雪茄都是多米尼加货，这个味道比那些重，偏甜，像是……”
“古巴手工卷制，陈年三年以上。”
苏名把雪茄翻了个面，指尖捻了捻切口，“这种货美国民间买不到，走的是外交渠道特供。
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