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西二十七街的洗衣店早就关门了，捲帘门上喷著一层褪色的涂鸦。
老枪领著苏名和杰克从后巷第三个消防梯翻下去，拐进小巷，在一堵长满青苔的砖墙前停住。
他蹲下来，在墙根第四块砖上敲了三下，稍作停顿，又敲了两下。
“咔。”
墙面裂开一道缝，露出一扇铁门。
铁门上锈跡斑斑，门把手用胶布缠了好几圈。
老枪拉开门，回头做了个“请”
的手势。
苏名低头走进去，一股霉味扑面而来。
地下室不大，目测二十来平米。
苏名扫了一眼——一张行军床，被子叠得稜角分明；一张木桌，桌上摆著一台老式收音机和半瓶陈醋；墙角堆著三箱方便麵，箱子上贴著手写標籤，分別写著“早”
、“午”
、“晚”
。
最让苏名注意的是墙上——用红线和图钉钉满了各种剪报、街区地图和手写情报条。
红线纵横交错，把整面墙连成了一张蛛网。
蛛网正中央，用磁铁吸著一张泛黄的老照片。
照片上是一碗麵，浇头金黄油亮，麵条宽薄匀称，碗边还搁著一头紫皮大蒜。
照片下面用原子笔写了四个字：山西刀削麵。
字跡已经淡了，看得出被人反覆摩挲过。
杰克最后一个钻进来，脑袋撞在门框上，“咚”
的一声闷响。
他弯著腰揉脑门，环顾四周，神色不定。
“枪爷，”
杰克小声说，“你这住了十一年？”
“十一年零三个月。”
老枪把铁门关上，拉下两道门閂，又从角落拖出一袋沙子顶在门后面，“租金便宜，不用交水电费，上面洗衣店排水管漏水的时候还能免费洗澡。”
苏名没说话，走到行军床边坐下。
他解开衝锋衣拉链，小心取出胸口那个沾血的u盘，用桌上一块乾净抹布裹好，塞进了背包最里层。
做完这些，他才低头看了看自己。
左臂外侧有一道划伤，不深，是从別墅突围时被碎玻璃擦的，血已经凝了，把袖子糊成了硬壳。
右肋那一片隱隱作痛，应该是车里被甩来甩去的时候磕的。
老枪已经蹲在角落翻他那个打满补丁的帆布袋，翻了半天，掏出一卷纱布、半瓶碘伏和两片创可贴。
“过来，我给你处理一下。”
老枪招手。
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