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老枪把烟从嘴边拿开，用大拇指弹了弹菸灰。
菸灰落在那件旧军装的膝盖上，他也没去拍。
“杰克欠我一顿烧烤。”
老枪的声音轻了下去，“上个月说好请我吃布朗克斯最好的烤肉，结果没去成。
那小子，总是把钱花在別的地方……”
苏名的手指收紧了，指甲掐进掌心。
“这笔帐。”
苏名声音沙哑，“我记下了。”
老枪扭头看了他一眼，摇了摇头。
“你別替了。”
老枪把烟重新叼回去，往座椅靠背上一靠，“这笔我自己去找他要。
等会儿到了那边，我第一件事就是揪著他的领子问他：他妈的，老子的烧烤呢！”
苏名的眼眶发烫，他偏过头去看车窗外面的海。
黑沉沉的，什么都看不清。
老枪没看他，自顾自地检查著仪錶盘。
油量灯还在闪，发动机怠速的声音断断续续。
他拍了拍方向盘，像拍一匹老马。
“跟了我十一年，就剩这最后一脚油了。”
老枪对著方向盘嘀咕了一句，不知道是在跟车说话还是在跟自己说话。
他忽然想起什么，从裤兜里掏出一张叠了好几道的纸，展开来。
那是一张手写的单子，上面记著密密麻麻的数字和日期。
“这是我这十一年的帐本。”
老枪把单子递给苏名，“每一笔收入支出都记著。
你看看，我是不是亏了。”
苏名接过来，借著仪錶盘的微光扫了几行。
“二零一三年三月，卖符咒收入十五块；二零一三年三月，买泡麵支出四块二……”
“二零一九年七月，帮人看坟地收入四十块；二零一九年七月，买防潮袋支出一块五——用来包军装……”
最后一行写的是今天的日期，后面只有四个字：
“收支平衡。”
苏名把那张纸叠好，和塑胶袋放在了一起。
“帮我把帐本也寄回去。”
老枪吸了最后一口烟，把菸蒂掐灭在仪表台上，和之前那个菸灰印叠在一起。
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