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顾远清又重复了一遍，像是在强调这个事实，又像是在品味这几个字的重量。
“在医院的那个晚上，他挡在我身前，替我去接你那一巴掌的时候，他就已经做出了选择，不是吗？”
“你是他的父亲，你养了他二十几年，你给了他一切他能给的物质条件，这一点我永远不会否认，但是，你给过他选择吗？”
沈崇山的嘴唇动了一下，没有发出声音。
“您问过他想要什么吗？您问过他开不开心吗？”
“如果砚清说他想要自由，你能给他吗？”
“够了。”
沈崇山低吼道。
顾远清没有停，“你不知道他为什么自残，不知道他为什么整夜整夜地失眠，不知道他为什么把自己缩在被子里不敢看这个世界。”
“你不知道，因为你从来没有真正地、用心地、放下你所有的防备和控制欲去了解过他。”
“我说够了！”
沈崇山猛地坐直了身体，动作太大牵动了伤口。
他的眉头剧烈地皱了一下，左手本能地按住了腹部，纱布下面渗出了一点红色。
他的呼吸变得急促而粗重，胸膛剧烈地起伏着，那双一直冷静克制、不动声色的眼睛里，终于出现了裂痕。
那种被尖刀刺中了柔软的地方、被人把最不愿面对的真相血淋淋地摆在面前的、无处可逃的痛苦。
顾远清看着他，看着那些从纱布下面渗出来的血，看着他因为疼痛而皱紧的眉头，忽然觉得自己的喉咙被什么东西堵住了。
不是心软，不是愧疚，他恨沈崇山，恨他对沈砚清的冷漠和疏离，恨他用那种扭曲的方式伤害了沈砚清，可他也在沈崇山身上看到了另一个自己。
一个同样不知道如何去爱、如何去表达、如何去靠近一个想要靠近的人的、笨拙的、可悲的、被困在自己性格的牢笼里无法挣脱的人。
“你爱砚清。”
顾远清说，声音比刚才低了很多，低到几乎是在自言自语。
“你爱他，这一点我从来没有怀疑过。
可是沈崇山，爱不是占有，不是控制，不是用‘我为你好’这四个字去绑架一个人的一生。”
沈崇山没有说话，他靠在床头，闭着眼睛，呼吸慢慢地平稳下来，但胸口还在微微地起伏着。
像一片被暴风雨肆虐过后的海面，风浪已经过去了，但余波还在，一圈一圈地荡开，久久不能平息。
“你给不了砚清想要的东西。”
顾远清说，“你给不了他自由，给不了他无条件的爱，给不了他那种可以让他放下所有防备、把整颗心都掏出来的信任。”
“这些东西你给不了，不是因为你不想给，而是因为你自己也没有。”
沈崇山的睫毛颤了一下。
“你没有被好好爱过，所以你不知道怎么去爱别人。”
顾远清声音平静地宣判道，“沈崇山，你不懂爱。”
病房里安静了很久，沈崇山慢慢地睁开了眼睛。
“你能给他？”
他问，声音沙哑得几乎听不清，“那些我给不了的东西，你能给他？”
顾远清看着他，没有犹豫，没有闪躲，甚至没有思考，只是坚定地点了点头。
“我能。”
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