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手在工装裤上蹭了蹭，蹭掉掌心里的棉絮。
然后把手伸过来，想碰她的脸。
她把脸偏开了。
不是生气。
是疼。
疼得不想让任何人碰。
他的手指悬在她脸颊旁边，停了一瞬。
手指上还有洗不掉的机油印子，指甲缝里嵌着黑色的油泥。
那几根手指悬在那里，像不知道往哪里放。
然后缩回去了。
“秀兰。”
他叫了一声。
嗓子哑哑的。
从厂里一路骑过来，灌了一肚子冷风。
她没有应。
阵痛又来了。
这一次比之前都长。
她从腰上开始绷紧，整个人像被一只看不见的手攥住了，从腰椎往两头拧。
她把床栏杆攥得咯吱咯吱响，手背上的青筋从皮肤下面浮起来。
嘴唇咬住了，下唇咬出一道白印子，白印子慢慢变成青紫色。
没有喊。
从始至终没有喊。
周德明站在床边，手不知道往哪里放。
他把床头柜上的饭盒打开，又合上。
打开，又合上。
铝盒的毛边互相摩擦，发出很轻很刺耳的嘎吱声。
他把饭盒放下了。
“我去喊医生。”
“不用。”
她从牙缝里挤出两个字。
阵痛的尾巴还在，她说话的时候声音是抖的，但咬字咬得很死。
不用。
她不要医生。
医生来了也没用。
该疼的还是要疼，谁也替不了。
周德明又站了一会儿。
然后他拉过方凳，在床边坐下了。
方凳是木头的，凳面被无数人坐过，磨出一层光滑的暗色包浆。
他坐在上面，手放在膝盖上。
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