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门被推开了。
陈德厚站在门口。
工装上沾着机油，袖口湿了一块，是修机器的时候溅上的柴油。
他手里拎着一个网兜，网兜里是一只铝饭盒。
饭盒是温的，从厂里食堂打来的，一路上用棉袄裹着。
饭盒里的稀饭还在冒着热气，热气从饭盒盖子的缝隙里钻出来，在网兜的尼龙绳上凝成了极细的水珠。
他站在门口，没有走进来。
门在他身后自己合上了，白铁皮包着的门，合上的时候发出一声闷响。
他站在门后面，手还拎着网兜，网兜里的饭盒微微晃动。
他的眼睛看着产床上的人，看着她胸口上那个红通通的小东西。
小东西已经不哭了。
手还攥着，攥的是她母亲的手指。
眼睛没有睁开，嘴微微张着，呼吸很轻。
他的喉结动了一下。
他把网兜放在门边的地上。
饭盒底碰到地面，发出轻轻的一声。
他走过来，工装裤上沾着的机油蹭到了产床的铁架子上。
走到床边站住了。
手垂在身体两侧，手指上还有修机器留下的油泥。
他低头看着那个小东西，她的头顶，湿漉漉的黑头发，透
明的指甲，攥着的拳头。
他的嘴动了一下，没有发出声音。
手抬起来一点，又放下了。
她把孩子从胸口上托起来一点。
“你抱抱。”
她说。
声音是哑的，破的，被产房里的来苏水气味和刚才那一声没喊出来的叫浸透了的。
他的手在工装裤上蹭了蹭，把掌心的油泥蹭掉了一些，还有一些嵌在指纹里，蹭不掉了。
他把手伸过来，手指碰到那个小东西的身体。
她的身体那么小，他的手指那么粗。
她的背只有他一个巴掌大。
他把她托在掌心里，她的头枕在他的虎口上，腿搁在他的手腕上。
她那么轻，他感觉不到重量。
他的手指上嵌着黑色的油泥，指甲缝里是洗不掉的机油印子，他的手托着她，像一块粗粝的、被机器磨了几十年的石头托着一小片刚从水里捞起来的花瓣。
他看着她。
她的眼睛闭着，眼皮是肿的。
透明的指甲，粉红色的指腹。
他的一根手指被她攥住了。
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