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印象里，吴辞晞第一次拍那种照片是在五岁。
那天外婆带着一位头发花白的摄影师到家，温柔地把他领到客厅中央的那面灰绿色丝绒幕布前。
老人的身上有股淡淡的樟脑丸味道，混着旧相纸和松木的气息。
相机是沉重的老家伙，黄铜配件在午后的光线里泛着哑光，三脚架在地板上投下长长的、倾斜的影子。
外婆弯下腰，用指腹轻轻捋了捋他额前有些凌乱的碎发。
她的手指很凉，带着护手霜的香气，动作却极慢，像是在触碰什么易碎的东西。
“辞晞，看镜头，笑一个。”
外婆的声音很轻，轻得像是怕惊醒什么，又像是在哄他入睡。
他不明白为什么要穿得这么正式——白色小西装的领子硬邦邦的，硌着他细嫩的脖颈，痒得难受。
他伸手去抓，指甲在皮肤上划出几道浅浅的红痕。
外婆轻轻握住他的手腕，摇了摇头，眼里有一种他看不懂的东西。
闪光灯亮起的瞬间，他下意识地闭了眼。
眼前先是一片炫目的白，再睁开时，那光斑还在视野里缓缓游动，像夏天盯着太阳看太久后留下的残影。
他眨了眨眼，有些茫然地望向镜头后的那个老人。
“没关系。”
摄影师抬起头，露出一张布满细纹的脸。
他的韩语有些蹩脚，咬字生硬，语气却温和得出奇，像是裹着一层旧棉絮。
“我们再来一次。
这次，不闭眼，好不好？”
老人伸出手，冲他招了招。
客厅里很静。
落地钟的秒针一格一格地走着，窗外的阳光透过纱帘，在木地板上铺出一片细碎的光斑。
外婆退到摄影师身后，双手交叠在小腹前，脸上挂着得体的微笑。
但吴辞晞总觉得，那笑容里有什么东西是悬着的，像窗帘后若隐若现的影子。
后来他才知道，那是母族一个被“诅咒”
的规矩。
外婆说这话时，正用软布擦拭那些装在银色相框里的旧照片。
阳光从落地窗斜射进来，落在她低垂的眼睑上，让人看不清她眼里的情绪。
“我们家的每个人到最后都会疯。
趁着还清醒，把自己最好的样子留下来。”
吴辞晞不明白什么是疯。
他只记得妈妈拍照时笑得很难看，嘴角是弯的，眼睛却是空的——那根本不是最好的样子。
妈妈是那种在时尚杂志上永远在笑的女人。
吴辞晞的床头柜最底层藏着一沓她走秀的剪报，最上面那张是1998年春夏首尔时装周的抓拍：她穿着象牙白的丝绸长裙，转身时裙摆像花瓣一样绽开，刚好对上镜头的眼睛亮得像含着星星。
那样漂亮的妈妈，每年拍那种照片时却像换了个人。
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