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创作课在周三下午。
吴辞晞穿过那条窄巷子的时候，天上有云。
不是那种一大片压下来的云，是碎碎的、一小块一小块的，从头顶那道窄缝里飘过去，走得很快，像有人在后面赶它们。
他站在巷子中间看了一会儿，觉得云比他自由。
云不用回那个练习室，不用推开那扇门，不用站在那里等那些不指名道姓的话从某个方向飘过来。
云只要飘就行了，飘到哪算哪。
俞永镇的创作室在三楼，门照例虚掩着。
吴辞晞敲了敲门，听见里面说“进来”
。
他推门进去，把本子放在桌上。
本子是上回那个空白的，现在已经写了好几页。
他把俞永镇让他重写的那八个小节抄在了第一页，后面又跟了几段新的，是他自己试着往下写的。
俞永镇靠在椅背上，拿起本子翻了翻。
他看得很慢，每一页都停一会儿，有时候皱眉，有时候没有表情。
吴辞晞站在旁边，手指在裤缝上轻轻敲着，不自觉地数着拍子。
俞永镇把本子合上，放在桌上。
“比上次干净。”
他说。
就这四个字。
没有说好，也没有说不好。
吴辞晞等了一会儿，等他说更多，但俞永镇已经转过身在电脑上点了几下。
音箱里传出一段音乐，没有人声，只有旋律和节奏。
吴辞晞听了几秒，觉得那段旋律像一个人在走路，走得不快不慢，每一步都踩在拍子上，但走到某个地方的时候忽然停了一下，像是在等什么。
“这首歌，回去把它的结构拆出来。”
俞永镇说，“几段主歌，几段副歌，桥在哪里，结尾怎么收的。
写在本子上，下次带来。”
吴辞晞点头，把本子接过来。
他把那四个字在心里又过了一遍。
比上次干净。
不是好，不是不好，是比上次干净。
他不知道自己进步了没有，但至少知道自己在往前走。
走出录音室的时候，天还是亮的。
巷子里的地上有阳光，不是整条巷子都亮，是几块碎片，落在地上，像被人打碎的镜子。
吴辞晞没有急着走，他站在巷子中间，抬头看天。
天还是那么窄，但今天的云走得很快，一片接一片地从缝里穿过去，像有人在赶路。
他看了很久，看到脖子酸了才低下头。
他把本子抱在怀里，走出巷子。
脚步比来的时候轻了一点。
但那点轻没有持续太久。
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