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吴辞晞走得很慢。
今天天上没有碎云，只有一大片灰色的云从头顶那道缝里压过去，走得很慢，像一个人背着很重的东西在赶路。
他看着那朵云，脑子里那个声音还在响，尖锐的，细细的，从左边耳膜扎到右边。
他试过和那个声音相处。
发现最好的办法不是对抗，是承认它在那里。
承认了，它就不那么扎人了。
但不扎人的时候它也还在，嗡嗡的，像一台关不掉的机器。
俞永镇在创作室里等他。
吴辞晞把本子递过去的时候，俞永镇先看了一眼他的手，然后才翻开本子。
“你瘦了。”
俞永镇说。
吴辞晞没接话。
脑子里那个声音忽然变了调。
俞永镇翻着本子，一页一页地看。
他的表情和之前不一样了，或许他在想“这个人怎么了”
。
翻到后面几页的时候他停了很久。
那些音符不在它们应该在的位置上，该停的地方在走，该上的地方往下踩。
有些地方几个小节一直在重复同一个动机，越来越快，越来越密，像一个人在自言自语，说到最后不知道自己在说什么，但停不下来。
“这段，什么时候写的？”
“前天晚上。”
“你前天晚上几点睡的？”
“不知道。”
他确实不知道。
那个声音吵得他睡不着，他爬起来写东西，写到那个声音小下去，再躺下。
躺下去没多久，声音又大了，他又爬起来。
一晚上好几次，每次写出来的东西都不一样，有的他能看懂，有的第二天早上看像别人写的。
俞永镇把本子摊在桌上，让吴辞晞也能看到那页。
他用手指点着那些音符。
“这里应该落在主音上，你没有。
这里应该往上走，你往下踩了。
这里，你自己看。”
吴辞晞低头看着那页纸。
有一个小节里，三个音挤在原本只够放两个音的位置上，挤得密密麻麻的，像三个人硬塞进两个人的座位。
他写的时候没觉得挤。
他觉得刚好，非这样写不可。
现在看确实挤，但让他重写，他还是会挤进去。
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