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破晓前的天色是灰蓝的，山雾未散，一层薄白浮在屋檐与树梢之间。
林舒白睁眼时，屋内仍暗，窗纸映着微光，像浸了水的旧宣。
他不动，只将呼吸拉长，一息入，一息出，如引细线穿针，不急不缓。
识海中那点微光仍在，不显不灭，似有若无，如同昨夜梦中所念的“上善若水”
四字，沉在心底，不掀波澜。
他缓缓坐起，床板轻响一声。
断剑横在床头，剑鞘微温，像是还存着昨夜调息时流转的气息。
他伸手抚过剑身，指尖触到一道浅痕——那是第六轮比试时周承岳巨剑崩击留下的，未裂，也不深，只是个记号。
他没多看，只将剑提起，横于膝上，闭目片刻，再睁眼时，已清明如泉。
外头还静，但长廊尽头已有脚步声。
先是轻，后渐近，几道人影从拐角走过，说话声压得低，却仍漏进耳朵。
“林师兄屋里灯还没亮，可别扰了他。”
“嘘——你小声些。
听说他昨夜连战六场，竟半点不累，今日决赛，怕是要动真格了。”
“动真格又能如何？抽签还没定，场地、灵流、对手，样样都未明。
我听执事说，这次决赛规矩或有变动……”
“莫乱讲！
方大师兄昨夜亲自递了记录，执事都夸他细致，怎会出乱子？”
“可话不是这么说……林舒白这人，来路不清，伤愈太快，又无师承，凭什么一路闯到决赛？”
声音渐远，脚步也远了。
林舒白依旧坐在床沿，未动怒，也未起身。
他只将断剑轻轻放回床头，然后下地，赤脚踩在木板上，凉意从足心升上来。
他系好芒鞋，解下壁钩上的水囊，拧开喝了一口。
水微凉，带点草木气，是他昨夜从药铺带回的山泉水，未加符印，也没混灵露，就是寻常水。
他挂回水囊，推门而出。
屋前空地不大，三步见方，青石板被夜露打湿，泛着幽光。
他站定，拔剑。
动作极慢，剑刃出鞘三寸，停住；再推两寸，再停。
每一寸都合着呼吸，如潮起潮落，不疾不徐。
起手式毕，他双肩下沉，肘悬半尺，剑尖微垂，不动如松。
第一式：推劲。
他右臂缓缓前送，剑未动，意先至。
肩、肘、腕、指，节节贯通，力自脊发，达于剑柄。
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