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她没有找拖鞋，光着脚走出了卧室。
走廊很暗，客厅也很暗，所有的灯都关着，只有窗户没拉严实的那一小条缝隙里漏进来月光，窄窄的，银白色的，像一把刀切开了黑暗。
她站在走廊口，目光顺着那道月光往前推，推到了客厅的沙发上。
他坐在那里。
背靠着沙发，头微微仰着，脸朝着天花板的方向。
月光没有照到他的脸，只照到他的肩膀和手臂。
她看不清他的表情，但她看到他的一只手搭在膝盖上——右腿的膝盖。
手指微微蜷着，像是在用力按着什么东西，又像是刚松开。
她站在那里看了两秒钟，然后走过去。
赤脚踩在地板上的声音很轻，但客厅太安静了，安静到她觉得每一步都像是在敲鼓。
她没有叫他，走到沙发旁边，停下来。
月光从她身后照过来，把她的影子投在他身上。
他终于动了，偏过头，看向她。
月光落在他的脸上，她看到了他额头上的汗——不是一滴两滴，是一层薄薄的、细密的、在月光下泛着光的汗。
从发际线到眉骨，从眉骨到鼻梁两侧，整片额头都是湿的。
他的脸色很差，不是那种没睡好的差，而是一种灰白的、没有血色的、像生了什么大病一样的差。
嘴唇干裂，下唇中间有一道竖着的细纹，已经裂开了一点点，能看到底下鲜红的肉色。
她的心脏跳了一下。
不是心动的那种跳，是那种像有人在她胸腔里跺了一脚的跳。
她蹲下来，跟他平视。
两个人之间隔着不到一臂的距离，月光照在两个人的脸上，把一切细节都照得很清楚——他额头上的汗，他眼睛里布满的血丝，他按在膝盖上的那只手，指节因为用力而微微泛白。
“怎么了？”
她问。
声音比她想象的要平静。
“没事。”
他说。
声音比她想象的要哑，“腿有点抽筋。”
她的目光从他脸上移到他按着膝盖的那只手上。
他的手指还在微微蜷着，指腹压在膝盖骨下方那个凹陷的位置。
她说不上来那是哪里，但她知道他按得很用力，因为他的指节泛白的程度比刚才更深了。
他的手指很长，骨节分明，在月光下像一具微型的、活着的骨骼标本。
“抽筋了？”
她问。
“嗯。
现在好多了。”
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