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她轻手轻脚地起来，把折叠床收好，靠在墙边。
他去卫生间洗漱的时候她站在门外，听到水龙头的声音，牙刷碰到杯子的声音，他轻轻咳嗽了一声。
门没关严，她从门缝里看到他撑着洗手台站着，头低着，水滴从脸上滑下来，落在白色的瓷盆里。
他站了一会儿才直起身，抽了一张纸巾擦脸，动作很慢，像在做一件需要很大力气的事。
她没有进去，也没有出声。
她站在门外，等他出来。
七点十五分，护士推着推车来接他。
他从床上移到推车上，被子盖到胸口，枕头垫在头下面。
推车的轮子比轮椅的轮子涩，推起来咕噜咕噜的，声音很闷，像有什么东西在地上拖着走。
她跟在后面，手搭在推车的栏杆上，没有握他的手，因为他的手在被子下面，她不想掀开被子去找。
推车经过走廊的时候，有人从对面走过来，侧身让了一下，看了他一眼，又看了她一眼，目光在她脸上停了一瞬，然后移开了。
她不知道那个人看到了什么——也许是她的黑眼圈，也许是她的表情，也许什么都没看到，只是觉得这个跟着推车走的人脸色不太好。
手术室的门在走廊尽头。
门很大，银灰色的，门上面有一个圆形的窗户，窗户里面是蓝色的布帘，什么都看不到。
护士在门口停下来，在平板上点了什么，门开了。
“家属在外面等。”
护士说。
她低下头，看着他。
他的脸在白色的推车床单上显得很瘦，颧骨很高，眼窝很深，嘴唇干裂。
但他的眼睛是亮的，看着她，没有移开。
“我进去了。”
他说。
“我等你。”
她说。
他伸出手，她从被子下面找到他的手，握住。
他的手凉，她的手也凉。
两个凉的东西握在一起，没有变暖，但也没有更凉。
“别怕。”
他说。
“我没怕。”
“你的手在抖。”
她低头看着两个人交握的手。
是她在抖，不是他。
她的手指在微微发抖，抖得很轻，像琴弦被风轻轻吹动。
他握紧了她，力度不大，但足够了。
“没事。”
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