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“嗯。”
她伸出手，揉了一下他的光头。
手指从头皮上滑过，毛茸茸的，新长出来的头发茬扎着她的掌心，痒痒的，刺刺的。
她揉了一下，又揉了一下。
“你去坐着，”
她说，“汤还要炖一会儿。”
“不坐。”
“站着不累吗？”
“不累。”
“骗人。”
“你才骗人。”
他转身走出厨房，去客厅了。
她听到他的脚步声，慢慢的，但稳。
拐杖没有带回来，留在医院了。
他不用拐杖了，虽然走得慢，但不用了。
脚步声从厨房到客厅，从客厅到沙发，沙发响了一下，他坐下来了。
她站在灶台前，锅里的汤还在咕嘟，她把火调小了一点，盖上了锅盖。
冰箱上的便利贴还在。
粉色的，黄色的，蓝色的，绿色的。
新的叠在旧的上面，旧的压在新的下面。
日子也是这样，新的叠在旧的上面，旧的压在新的下面。
新的不会让旧的消失，旧的也不会挡着新的。
它们在同一个冰箱门上，挨着，挤着，像很多人站在同一个站台上等同一趟车。
车来了，有的人上去，有的人没上去。
上去了的会回头看一眼，没上去的会朝他挥挥手。
他在车上，她也在车上。
窗外的站台上还有人，那些还没上车的人——姜莱，苏亦舟，周也，林晓。
他们站在站台上，朝他们挥手。
车开了，站台远了，人变小了，手还在挥。
他靠在沙发上，闭上眼睛。
厨房里的汤还在炖，她在灶台前站着。
冰箱上的便利贴在白色的灯光下安静地待着，像很多只不会飞走的、彩色的、安静的蝴蝶。
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