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一
雪是后半夜落下来的。
细白，冰冷，像无数根细小的针，扎在裸露的皮肤上，也扎在钟挽早已千疮百孔的神经上。
她不知道自己在天台上站了多久。
时间早就失去了意义。
从她推开那扇门，赤脚踩进积雪的那一刻起，世界就只剩下一种感觉——冷。
但那种冷不是从皮肤渗进去的，是从心里漫出来的。
心脏早就冻僵了，冻到连跳动都变得多余，冻到她已经分不清自己是在发抖，还是只是被风吹得摇晃。
天台的水泥地被薄雪覆盖，踩上去发出细碎的咯吱声。
那声音很轻，很轻，却一下一下地撕扯着她紧绷的神经——像无数只利爪，同时抓挠着她脑子的那层毛玻璃，刺得她大脑生疼。
她紧紧抓着冰凉的栏杆站在边缘，风卷着雪沫扑在她脸上，钻进那件单薄的米黄色高领毛衣。
那是她最喜欢的一件，厚实，柔软，曾经能给她安全感。
可现在，它什么都挡不住。
冷风从领口灌进去，从袖口钻进去，从每一处缝隙里渗进去，冻得她指尖发麻，冻得她脚踝早已失去知觉。
可她还是感觉不到冷。
比这更冷的，是她早已麻木的心脏。
这一个多月来，她几乎没怎么吃东西，吃不下，咽不下去，每次勉强塞进去几口，胃就会翻涌着想要吐出来，这样的感受糟透了，她也受够了。
黑色长发被风吹得凌乱地贴在苍白的脸颊上，发梢结了细小的冰碴。
那双祖母绿的眼睛里蒙着一层厚重的雾，像被噪点彻底淹没的旧屏幕——什么都看不清，什么都映不出来。
但她知道那些东西还在耳边叫嚣。
尖锐的、嘈杂的声响混在一起，像无数只利爪同时在她脑子里抓挠撕扯。
那些东西她太熟悉了——从三个月前开始就没停过，白天，黑夜，醒着，睡着，它们永远都在。
“你写的东西根本没人看。”
“你是个失败者。”
“活着只会拖累别人。”
“跳下去吧，一切就都结束了。”
它们像无数只手，死死拽着她往深渊里拖。
她试过吃药，试过把自己关在房间里不见人，试过在深夜里对着空白文档哭到天亮。
可它们只会越来越响，越来越密，把她的理智一点点撕碎，撕成再也拼不起来的碎片。
今天下午，退稿邮件来了。
那个她写了整整两个月的故事，被编辑用三行字就打发了。
她盯着那封邮件看了很久，然后打开社交媒体，看见新的评论——有人骂她的故事“烂透了”
，有人骂她“江郎才尽”
，有人只是发了一个呕吐的表情。
然后房东的短信来了。
催缴房租。
她看了看银行卡余额，又看了看那条短信，忽然就笑了一下。
很轻的笑，但笑完之后，她发现自己脸上全是泪。
她也不知道自己是怎么走上来的。
不记得有没有穿鞋，不记得有没有锁门，不记得那截楼梯有多长。
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