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他爹刻的"
丕成"
两个字，隔着竹筒，隔着衣裳，硌着他的心口，像在提醒他——你还活着，你还叫这个名，你爹还给你刻过这块竹片。
他退了一步，又退了一步，然后转身，往城墙下走。
走的时候，他没再回头。
城墙上还有几个人，有人在聊天，有人在发呆，有人在往城墙下吐痰。
他从他们中间穿过去，顺着马道往下走。
走到城墙根底下的时候，他停下来，从兜里掏出那个竹筒，看了看，又塞回兜里。
他没把它扔掉。
他也不会把它扔掉。
他往营地走。
营地的灯火稀稀拉拉，几堆篝火烧得旺，有人在篝火边上煮粥，粥咕嘟咕嘟地冒着泡。
有人看见他走过，喊了一声："
小子，哪儿去了？"
他没搭腔，找了个角落蹲下来，把兜里的竹筒摸出来，攥在手心里。
篝火的光照在他脸上，暖烘烘的。
他蹲在角落里，把竹筒放在膝盖上，用袖子把上面的灰擦掉。
竹筒擦干净了，露出一层青黄色，竹节的地方磨得发亮，是他爹的手常年攥过的痕迹。
他把竹片从筒里抽出来，看了看那两个被火燎黑的字。
"
丕成"
。
笔画已经看不清了，但那个形状他认得。
那是他爹写的字。
他爹打了一辈子铁，手上全是茧子，握铁锤稳得像石头，但握笔的时候手会抖，抖得厉害，写出来的字歪歪扭扭的，像蚯蚓爬。
他曾经嫌他爹的字丑，不要那张竹片。
他爹笑了笑，说："
丑就丑吧，你认得是你爹写的就行。
"
他认得。
他爹写的字，他认得。
他把竹片塞回竹筒里，塞紧，塞进怀里最里面那一层，贴着胸口。
竹筒是凉的，但他觉得它慢慢变热了，热得像捂着一颗心脏。
那是他爹的心。
他妈的心。
是他自己。
他攥着那块竹片，攥了很久，直到手指头都麻了，才松开，塞回兜里。
那是他唯一剩下的东西了。
篝火噼啪作响。
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