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“牠喜欢。”
他说。
沈清璃点头：“牠喜欢。”
沈默也点头：“可牠不说。”
火滚了一圈，沈清璃伸手把盖子揭开，用木棍搅了搅，又盖上。
动作很慢，像是在想什么事。
“你以前在京城见过的，这样的有情人，后来都怎样了？”
她忽然问。
“后来……”
他想了想，“有的成了，有的没成。”
“成的那些，是怎么成的？”
沈默没有立刻回答。
他看着灶膛里的火，火舌舔着锅底，把药汁煮得翻涌。
他想起从前同僚们聊过的一些事，那些尘封很久的事，从来他只想着家国、天下、抱负，从未投注过注意的事，原来在他未曾留意的时间里，有那么多往事。
那些年轻的心，那些痴缠朦胧的情爱与崭新的欢愉。
“有人会写诗。”
他说。
沈清璃转过头，看着他。
“写诗？”
“嗯。
写给对方，诉衷情。”
“有用吗？”
“有用。”
他说，“也有人送东西。
簪子，玉佩，荷包，什么都有。”
“肥灰送过荷包。”
沈清璃眼前一亮，道，“赤翎收了。”
“可赤翎知道那是定情的意思吗？”
沈默说。
沈清璃想了想，大概是不知道的，她站起来，走到床边，在床沿上坐下。
和他不远不近地面对面坐着，肩膀隔着半臂的距离。
她偏过头看他，那双眼睛在昏暗的灯光里亮亮的。
“那你觉得，应该怎么做？”
她问。
沈默没有躲开她的目光。
他看着她的眼睛，看了两息，又移开，落在灶膛里的火上。
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