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征兵处的铁门又一次在史蒂夫身后重重合上，发出刺耳的呻吟，仿佛也在嘲笑他的失败。
他站在台阶上，指节攥得发白，指甲深深嵌入掌心，几乎要刺破皮肤。
第五次了，第五次被那个鲜红的“4f”
印章拒之门外，第五次面对那些军医冷漠的、带着怜悯的目光——那种目光比直白的嘲讽更令人窒息。
“省省吧，小子。”
军医的声音砸在他耳膜上，带着不耐烦的嗤笑，“战场不是病秧子的慈善院。”
史蒂夫深吸一口气，冰冷的空气灌入肺部，刺得他发疼，就在这时，一只温暖的手轻轻搭上他的肩膀。
“罗杰斯先生？”
那声音温和而沉稳，带着轻微的德国口音。
史蒂夫转身，看见一位头发花白的老人站在他面前，圆框眼镜后的眼睛闪烁着光芒，老人穿着略显陈旧的呢子大衣。
“亚伯拉罕·厄斯金博士，”
老人微笑着伸出手，“战略科学军团。”
史蒂夫怔了怔，下意识握住那只手，博士的掌心干燥而温暖，指节上有长期握笔留下的茧。
博士带他穿过几条狭窄的街道，最后走进一栋不起眼的砖砌建筑，办公室很小，墙壁上贴满了科学图表，角落里堆着几摞厚重的档案。
博士从抽屉里取出一份问卷，递给他。
“请填一下这个。”
史蒂夫低头看去，纸张微微泛黄，题目简单却古怪——“你是否愿意为救一个陌生人而放弃自己的晋升机会？”
“如果你的战友临阵脱逃，你会举报他吗？”
“你是否愿意为救人而牺牲自己？”
他几乎没有犹豫，在最后一题写下大大的“是”
。
博士接过问卷，镜片后的眼睛微微眯起，嘴角浮现出一丝笑意，他摘下眼镜，用衣角轻轻擦拭镜片，动作缓慢而从容。
“你知道吗？”
他的声音很轻，却带着某种重量，“其他候选人都在这一题选了。”
史蒂夫抿了抿唇，喉结滚动了一下，但眼神没有丝毫动摇。
“那他们不该上战场。”
博士的目光变得深邃，像是透过史蒂夫的身体，看到了某种更本质的东西。
“正是如此。”
第二天，史蒂夫被带到ssr总部。
走廊宽敞而冰冷，大理石地面映出模糊的人影，天花板上的荧光灯嗡嗡作响。
远处，一名女清洁工推着拖把和水桶缓缓走来，她的帽檐压得很低，遮住了大半张脸。
“借过。”
她低声道，声音带着清晰的英式口音，像一杯醇厚的红茶，优雅而克制。
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