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林深的手指停在半空中。
那是一张卡片，纯黑色的，没有任何纹路、文字或标记，静静地躺在他办公桌的中央。
他记得自己离开咨询室之前，桌上是干净的——没有卡片，没有纸张，没有任何不属于这间房间的东西。
但现在是晚上十一点四十分。
他回来取落下的钥匙。
咨询室的灯光是惨白的，两根灯管中有一根在轻微闪烁，发出极低的嗡鸣声，像是什么东西在墙壁里呼吸。
林深站定在门口，目光锁在那张卡片上，表面没有任何表情变化。
他的呼吸平稳，肩膀没有绷紧，甚至连瞳孔都保持在正常大小。
这是他的职业本能。
作为一名犯罪心理学顾问，他在过去的七年里见过太多“异常”
——连环杀手留下的挑衅信、受害者的遗书、精神病患涂满墙壁的血字。
他学会了不让任何东西在脸上显现。
但他能感觉到自己的心跳。
一下，两下，三下——不是加速，而是力道。
每一次收缩都像有人在他胸腔里攥紧了拳头，从内部挤压他的肋骨。
这是一种他非常熟悉的生理反应：恐惧。
不是突然的惊吓，而是那种沉甸甸的、从胃部向上蔓延的冷意。
林深深吸一口气，鼻腔里充斥着咨询室特有的气味——消毒水、旧书、以及墙角的除湿剂。
他把这些感官信息像数字一样录入大脑，然后用一层名为“控制”
的薄膜将它们包裹起来。
他走过去，拿起了卡片。
卡片的触感是冰冷的，不是室温的凉，而是金属或玻璃在冬天的那种温度。
它的表面出奇地光滑，像是一面被磨到极致的黑曜石。
林深将它翻转过来，背面同样是一片漆黑。
然后他注意到了。
卡片的一角，有一道极细的划痕。
不，不是划痕——是某种液体干涸后留下的痕迹。
暗红色的。
他下意识地用拇指搓了一下，那痕迹没有脱落。
它渗入了卡片内部，像是被烧进去的。
林深把卡片放回桌面，后退了一步。
房间的温度没有变化——他可以肯定，因为角落里那台老式温度计的水银柱还停在二十二度。
但他的后颈有一种针刺般的感觉，像是有看不见的细小冰粒在皮肤上炸开。
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