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这张脸在过去十年里几乎没有变过——包括他妹妹去世的那天，包括他在法庭上作证指认那个弑母少年的时候。
但只有他自己知道，在那张脸的内部，有什么东西正在低声尖叫。
那声音不大，像是从很深很深的井底传上来的回响。
它一遍又一遍地说着同样的话：你知道这意味着什么。
你知道这不是幻觉。
你知道你逃不掉。
林深闭上眼睛，说了一句只有自己能听到的话。
“安静。”
电梯到达一楼。
他走出去，穿过空无一人的大堂，推开玻璃门。
夜晚的城市在面前展开，灯火像无数只睁着的眼睛。
他抬腕看了看手表。
晚上十一点四十四分。
七十二小时。
三天。
他不知道三天后会是什么，但他知道一件事——那个鞋尖、那张卡片、那行血字，都不是幻觉。
因为他左手的手腕上，不知何时多了一道淡淡的黑色痕迹，像是一条闭合的裂缝。
不痛不痒，但当他用右手触摸时，那痕迹的表面是温热的，像是在呼吸。
他拦下一辆出租车，坐了进去。
“去哪儿？”
司机问。
林深报了一个地址。
车驶入夜色中，车窗外的灯光在他的脸上明灭交替。
他把卡片放进了大衣内侧的口袋，闭上眼。
脑海中浮现的不是妹妹的脸，而是那个鞋尖。
三厘米。
只有三厘米。
在那个瞬间，他看到的不是一个人站在门外——他看到的是“一个不属于这个世界的存在试图挤进来，但只成功了三厘米”
。
他睁开眼，在后视镜里看到自己的瞳孔。
瞳孔还是正常的。
但他的虹膜边缘，出现了一圈极细的、几乎不可见的灰色。
像是有什么东西在染色。
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