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很远处。
从砖墙的某个缝隙中渗透出来的笑声——不是笑魇的那种无声的、只有形象没有音波的笑，是真正的、有声的、像是一个人在很近的地方贴着他的耳朵发出的、但他知道那个人其实在很远的地方的“哈”
。
一声。
很轻。
停了。
又一声。
比刚才稍微近了一些。
永康把手电筒关了。
笑声停了。
不是“他关灯之后笑声停了”
，是笑声在他关灯之前就已经停了。
那是最后一声。
“哈”
。
没有第四声。
他蹲在黑暗中，右手握92F，左手从冲锋衣口袋里摸出了那瓶火盐。
瓶身温热的，碎块在手心里硌着他的掌纹。
笑声没有再来。
他在黑暗中蹲了很久，久到膝盖发麻，久到他确信那个声音不会再出现了，才重新打开手电筒。
他继续走。
空间开始收窄。
不是“变小”
，是“分支”
。
主干道在他前方大约两百米处分成了三条支路。
每条支路的入口都有一道拱门，拱门的石砖上刻着不同的花纹——左边是波浪形的，中间是锯齿形的，右边是螺旋形的。
他站在三道拱门前面，不知道该选哪一个。
不是“不知道”
，是“知道选哪个都可能是错的”
。
在Level9的雾里走过之后的他，已经不再相信自己能为“选路”
这件事找到任何可靠的依据了。
他选了右边。
螺旋形的。
不是因为任何理由。
是因为他在那三道拱门前站了太久，久到他的身体替他做了决定。
他的右脚在他说“我还没想好”
的时候已经迈了出去。
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