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肖锋刚想去推鼻梁上滑落的眼镜。
手，硬生生僵在了半空。
他没有回答。
主谈同志动作利落地拆开面前的文件袋，抽出一份名册，不轻不重地平铺在桌面上。
最上面，是那二十个穷孩子的名单。
肖锋，第十七号。
名册旁边，还并排搁着两份复印件。
那是两封歪歪扭扭的感谢信，落款分别是肖锋小学六年级和初二那年。
“这笔钱，从你五年级开始，一直供到你大学毕业。”
主谈同志双手交叠压在桌上，没把档案往他面前推。
“当年，基金会没告诉你资助人的名字。”
“但原始底册上写得明明白白。
替你交了十几年学费的人，是陈建生。”
肖锋死死盯着那两封泛黄的信纸。
他试图把手收回来放到腿上。
可手背不可控制地颤了一下，扫到了桌沿那支备用的签字笔。
笔杆滚了半圈，歪斜着停在了桌角。
时间一分一秒地流逝。
过了很久，安静的会议室里，才响起了一声极轻的吞咽声。
“是我……”
声音小得像被砂纸打磨过，几乎要被头顶空调的运转声盖住。
主谈同志面无表情，没接这半截话。
“什么是你？”
肖锋又咽了一口发干的唾沫。
眼眶周围开始泛起极不自然的血丝。
“消息……是我发给陈建生的。”
旁边的纪检干部低头，在纸上无声地记下坦白时间。
保密局的人坐在角落，像尊雕塑。
主谈同志看着他：“为什么发给他？”
肖锋把两只手放在桌下，死死绞在一起。
大拇指指甲几乎要掐进食指的肉里。
“我欠他的。”
“欠他什么？”
肖锋低着头，视线依然黏在那份档案上，不敢抬头看对面的国徽。
“我父亲走得早。
五年级那年，我妈病重。
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