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滨海的夜雨带着一股咸腥味，噼里啪啦地砸在黑色桑塔纳的挡风玻璃上。
雨刮器像个患了哮喘的老人，“嘎吱、嘎吱”
地艰难摆动。
史密斯坐在后座，手里那把并不显眼的伯莱塔92F压在大腿下。
他抬手看了一眼腕表。
夜光指针跳向了十一点。
“头儿，目标人物还有五分钟经过路口。”
耳麦里传来前线观察哨的声音，带着电流的杂音，“那是尤里·彼得罗夫回公寓的必经之路。
雨大，路黑，动手的好机会。”
史密斯扯了扯领带。
中国的空气让他觉得窒息。
如果不是为了那个该死的合金配方，如果不是总部那群蠢猪把瓦良格号跟丢了，他绝不会亲自跑到这片古老而危险的土地上来。
“动作利索点。”
史密斯对着领口的麦克风低语，“那是我们需要的大脑，别把他的脑浆弄出来。
至于保镖……清理干净。”
“收到。
秃鹫小队就位。”
巷子深处。
几道黑影贴着湿漉漉的青砖墙壁快速移动。
隔着两条街的一座钟楼顶端。
陈锋披着一件黑色雨衣，手里没有望远镜，只有一只还在冒着红点的烟头。
他闭着眼。
但在他的意识深处，那张并不存在的“全息地图”
正散发着幽幽的蓝光。
国运值燃烧带来的“中级扫描”
功能，将方圆五百米内的一切生命体都标记成了鲜红的光点。
墙壁、雨水、黑夜，在他面前都是透明的。
“娜塔莎。”
陈锋按住耳麦，声音轻得像是一缕烟，“三个点，九点钟方向，垃圾桶后面蹲着一个。
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