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残冬未尽，正月里的铁剑门，没了往年的爆竹硝烟味，连檐下那几盏褪了色的旧灯笼，也蒙着一层萧索的哀戚。
二长老的头七才过，白幡在料峭的春风里有气无力地飘着，像招魂的幡。
后山马厩，赤霄焦躁地踏着蹄子，鼻息喷出团团白雾。
这匹通灵的红马自那夜谭玟逃脱后，便失了魂般，时常对着山林深处嘶鸣，一声长，一声短，听得人心头发慌。
肖石每日都来。
默默替它刷洗鬃毛，添精细草料。
手指拂过马颈温热光滑的皮毛，动作总会放得极轻，极柔。
“赤霄，”
他声音低哑，像是对马说，又像是说给自己听，“你说……他能去哪儿？”
马儿回过头，湿漉漉的大眼睛看着他，竟像听懂了似的，用鼻子轻轻碰了碰他的手背。
“那晚……他就在我眼皮子底下，跑了。”
肖石蹲下身，抓起一把干草，无意识地捻着。
草茎碎了，簌簌往下掉。
他抬起头，望着马厩外灰蒙蒙的天，眼神空茫，里头挣扎着许多辨不清的东西。
正月十五，上元。
铁剑门的校场空荡无人，往日此时，此地早已呼喝声起。
肖石踏进砺剑堂时，铁岩正擦拭一柄古刀。
刀身映着窗纸透进来的微光，在老人指间沉默地翻转。
“弟子请命下山。”
肖石跪在青砖地上，声音在空旷的堂内激起回响，“无论天涯海角，必擒谭玟回山。”
铁岩拭刀的动作未停。
麂皮擦过刀脊，沙沙的，像春蚕食叶。
“你三番两次来。”
老人终于开口，声音像蒙了尘，“身上的伤，可还疼？”
“不疼了。”
“心里的结呢？”
肖石喉结动了动，没答话。
铁岩放下刀，抬起眼。
那目光沉沉压在肖石肩上。
“你可想清楚了？你当真要去？”
“弟子心意已决。”
铁岩沉默。
肖石跪在冰冷的青砖上，膝盖传来刺痛。
他必须去。
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