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手指摸到了缝隙里的铁锈,摸到了井盖边缘的毛刺,摸不到钥匙。
他把手收回来,插进口袋里。
口袋里什么都没有了。
他站起来,走出巷子。
穿过那条窄街,走到酒店门口。
前台的小姑娘看到他衣服脏了,脸上有血,问他需不需要帮助。
他说不用。
电梯上到十二楼,进房间。
他把脏衣服脱下来,扔在椅子上,走到洗手间,打开灯。
镜子里的人不是他,却又是他,是他的脸,但是肿了。
额角有一道口子,血已经干了,变成一条暗红色的线。
眉毛上面青了一块。
右手的指节破了皮,露着里面的嫩肉。
左肩上一片青紫,从肩膀一直延伸到锁骨。
他动了动左肩,抬不起来。
他用冷水洗了脸。
肾上腺素分泌的劲已经过去了,水碰到额头上的伤口,刺疼,他没有缩。
他把血痂抠掉了,伤口又渗出血来,他用毛巾按住了。
按了一会儿,拿开,不流了。
他走回房间,坐在床边。
没有开灯。
窗帘没拉,窗外广城的夜从落地窗涌进来,万家灯火,密密麻麻。
他坐在那里,看着那些灯。
手机亮了。
殷其雷发来的消息。
“上高速了。”
樊知节看着这四个字,没有回。
他把手机放在枕头边,靠着床头,坐在那里。
右手的伤口还在渗血,他把手放在膝盖上,看着那些血慢慢往外渗。
没有去包。
他等着。
窗外的灯还亮着,没有灭。
六个小时。
他等。
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