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手指摸到了缝隙里的铁锈，摸到了井盖边缘的毛刺，摸不到钥匙。
他把手收回来，插进口袋里。
口袋里什么都没有了。
他站起来，走出巷子。
穿过那条窄街，走到酒店门口。
前台的小姑娘看到他衣服脏了，脸上有血，问他需不需要帮助。
他说不用。
电梯上到十二楼，进房间。
他把脏衣服脱下来，扔在椅子上，走到洗手间，打开灯。
镜子里的人不是他，却又是他，是他的脸，但是肿了。
额角有一道口子，血已经干了，变成一条暗红色的线。
眉毛上面青了一块。
右手的指节破了皮，露着里面的嫩肉。
左肩上一片青紫，从肩膀一直延伸到锁骨。
他动了动左肩，抬不起来。
他用冷水洗了脸。
肾上腺素分泌的劲已经过去了，水碰到额头上的伤口，刺疼，他没有缩。
他把血痂抠掉了，伤口又渗出血来，他用毛巾按住了。
按了一会儿，拿开，不流了。
他走回房间，坐在床边。
没有开灯。
窗帘没拉，窗外广城的夜从落地窗涌进来，万家灯火，密密麻麻。
他坐在那里，看着那些灯。
手机亮了。
殷其雷发来的消息。
“上高速了。”
樊知节看着这四个字，没有回。
他把手机放在枕头边，靠着床头，坐在那里。
右手的伤口还在渗血，他把手放在膝盖上，看着那些血慢慢往外渗。
没有去包。
他等着。
窗外的灯还亮着，没有灭。
六个小时。
他等。
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