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“这不是宣德炉，”
叶龙涛放下它，“是明代诏狱用的刑具，烙人的。
最近有人用过。”
空气一下子变冷。
陈欣也闻到了，不是铜的味道，是血。
“第九件，你说。”
爷爷声音低了。
第九件是个小锦盒，漆都掉了。
叶龙涛没打开，只是贴在耳边摇了摇。
“空的，”
他说，“但以前装过活的东西。
听声音，像蚕茧大小，会动……”
他猛地抬头：“是‘醉仙散’的母虫！”
陈欣倒吸一口气。
爷爷打开盒子。
里面什么都没有，但底部有一层暗褐色的痕迹，像干掉的血，又像烧焦的药渣。
“二十三年前，”
爷爷声音很远，“建民就是中了这个毒。
我救不了他，只能看着他慢慢死。”
“您不是仇人吗？”
陈欣声音发抖。
“我是仇人。”
爷爷苦笑，“因为我活着，他死了。
因为我退了，他一个人扛着。
因为我……”
他从怀里拿出一张照片，背面朝上。
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