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手印
天亮了。
断门关的营地里，一夜之间老了十岁。
窝棚塌了几间，碎石路上有干涸的血迹，几个民夫蹲在水沟边洗伤口上的泥。
没有人在意这些。
所有人都在等。
等那张棺材板拼成的桌子再一次坐满人。
周婆婆从窝棚里出来的时候，太阳刚升起来。
她换了衣服——不是新的，是洗得发白的那件灰袍，领口磨出了线头。
头发用一根布条扎在脑后，露出那只独眼。
独眼下面有两道青黑的影子，但她的下巴抬着，脊背挺着，拐杖戳在地上的声音比昨天更重了。
石头跟在她身后，手里拎着那个布包——图纸在里面。
他的剑换了，不是新的，是从保守派撤退时丢下的兵器里捡的。
剑鞘上没有花纹，剑刃上有一道浅浅的锈迹。
他不在乎。
两个灰袍监军跟在最后面，不远不近。
经历了昨天那场混乱，他们终于知道自己该站哪边了——不是天柱，不是周婆婆，是断门关。
是这张桌子。
碎石路上，民夫们让开一条路。
没有人说话，但所有人的目光都落在周婆婆身上。
她从他们中间走过去，拐杖戳在碎石上，笃笃笃的声音像心跳。
大厅没变。
棺材板的桌子还在，瘸腿的椅子还在，屋顶的洞还在。
灰比上次薄了一些——风把外面的土吹进来，又被昨晚的露水打湿，结了一层硬壳。
老苍已经在等了。
他还是那样——半边狼脸，灰白色的毛，爪子嵌在桌面上。
小耳站在他身后，帽檐压得很低，但帽子底下露出耳朵尖。
昨晚他从北岸跑回去的时候，帽子被风刮掉了，捡回来的时候上面全是泥。
周婆婆在他对面坐下来。
椅子还是歪的，她还是没扶。
两个人都没有先开口。
风从屋顶的洞里灌进来，吹得桌子上的灰打旋。
先开口的是老苍。
“你还活着。”
不是问候，是确认。
“你看我像死了吗？”
周婆婆说。
老苍盯着她看了一会儿。
她的脸色很白，嘴唇发灰，但她的独眼是亮的。
那种亮不是健康的光，是烧到最后一块柴火时的那种亮——火焰不大，但烫。
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