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“你的手在抖。”
“那是紧张。”
“紧张什么？”
花清月张了张嘴。
紧张什么？紧张你躺在我身边，紧张你的头发搭在我的枕头上，紧张你的呼吸喷在我的脸上，紧张你凌晨四点把手放在我胃上说的那些话。
每次我吃了多少饭，每次我手什么时候开始抖，每次我字迹从哪一行开始潦草——季寒声记得所有的数据。
而她不知道该怎么面对这些数据。
“季寒声。”
“嗯。”
“你转过身去。”
季寒声转过身，背对着她。
花清月看着她的背影——浴袍的领口微微敞开，露出一截后颈和肩胛骨的线条。
头发散在背上，几缕碎发垂在颈侧，在夜色里像墨色的水草。
花清月往前挪了一点。
又挪了一点。
额头抵住了季寒声的后脑勺，鼻尖埋进她的发间。
墨香，沐浴露的奶甜味，还有一缕极淡的、说不清的气息，像深秋的清晨推开窗户时闻到的那种空气。
“季寒声。”
“嗯。”
“你心跳好快。”
“你的也是。”
花清月没有再说话。
她闭上眼睛，额头抵着季寒声的后脑勺，鼻尖埋在她的头发里，呼吸着属于季寒声的气息。
被子底下，她伸出手，指尖碰到了季寒声的手背。
凉的。
她把手覆上去，五指插进季寒声的指缝里，扣住。
季寒声没有握紧，也没有松开。
就那么让她的手覆着，像昨晚一样。
窗外的月光从窗帘缝隙漏进来，在天花板上画出一道窄窄的光带。
那道光照着两张空着的床——一张是花清月的，被子掀开着；一张是季寒声的，叠得整整齐齐。
她们都不在自己的床上。
她们在彼此的床上。
夜很长。
月亮还在天上。
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