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狱廊深得望不见尽头，湿气沁骨，青砖泛着幽光。
每隔五步，壁上便嵌一盏铁皮油灯，火苗被不知来处的风扯得忽明忽暗，将人影拉长，又揉碎，投在冰冷石壁上，如同幢幢鬼影，铁链轻轻晃动。
唐蓬莱走得很稳，军靴踏地，在死寂中叩出清晰的回响，敲在人心坎上。
他肩章上那几颗将星，在昏黄光线下，失了往日锐芒，只余沉甸甸的暗金颜色，压得他肩背微微前倾。
他身后跟着的狱官，腰弯得极低，呼吸都屏着，不敢发出半点杂音。
该争的，都已争过，电话线几乎要烧起来，昔日人情、往日军功，能搬动的筹码，他都押了上去。
换来的，却只是一句比一句更冰冷的回绝，最终凝成这纸“即刻处决，以儆效尤”
的手令。
尽头那间囚室，铁栅栏粗得像儿臂。
狱官哆嗦着掏出钥匙，哗啦一声响，在寂静里格外刺耳。
门开了，一股混杂着霉味、血腥气和绝望的气息扑面而来。
李常安靠着墙，坐在角落的干草堆上。
他那条伤腿直挺挺伸着，裤管空荡，沾着泥泞。
那根伴他多年的旧拐杖，就斜倚在身旁，手经常摩挲的龙头处，已被磨得油亮，泛着温润的光。
他抬起头，脸上没有惊惶，反倒有种尘埃落定的平静，看到唐蓬莱，他嘴角牵动，想扯出个笑，却没成功。
“将军，”
他声音嘶哑，像破旧风箱，“您……还是来了。”
唐蓬莱立在门口，身影将门外那点微弱的光也挡住了大半，他喉结滚动了一下，千言万语堵在胸口，最终只沉沉吐出三个字：“……我没用。”
李常安缓缓摇头，目光越过他，望向虚空，仿佛已看穿了这囚牢，看穿了这世道。
“将军，别再争了……”
他声音低下去，带着一种掏空肺腑的疲惫，“咱们流的血，是热的。
他们捞的钱，是黑的。”
他咳了两声，像是笑，又像在喘：“这个国家，从上到下……都烂透了。”
说完，他安静下来，那句话仿佛耗尽他最后的气，字字泣血，不带怨愤，仅仅陈情——一个用无数条命换来的血淋淋的事实。
唐蓬莱下颌绷紧，指甲深深掐入掌心。
他忽然想起，李常安背他出阵地那夜，也是这般嘶哑地喊：“将军，撑住！
我们快到了！”
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