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“把窗关上。”
曹操的声音从重重帷幔后面传出来，带着一种曹植从未听过的干涩。
那声音像一片枯叶被风碾碎，每吐出一个字都有细小的碎屑剥落，簌簌地掉在枕畔。
曹植跪在榻前，与曹丕并肩。
他的膝盖抵着冰凉的石砖，寒意从膝骨一路攀上来，沿着脊椎钻进后脑，在那里凝成一片麻木的空白。
他微微偏过头，余光里是曹丕的侧脸——那张脸绷得极紧，嘴唇抿成一条发白的线，眼眶微红，却没有泪。
曹丕在任何时候都不会让人看见他的眼泪，哪怕此刻，父亲的手正越过他，越过曹植，越过所有的儿臣与幕僚，朝虚空中伸了一下，像是在够什么东西。
曹操的手很瘦。
曹植从未发现父亲的手这样瘦。
那只手曾握过刀剑，写过讨董的檄文，抱过幼时的他举过头顶。
如今它枯瘦如柴枝，皮肤下青色的血管根根分明，指节凸起像被风雨侵蚀过的山岩。
那只手在虚空中颤了颤，然后落下去，握住了曹丕的手。
那一握很用力，用力到曹丕的肩膀轻轻晃了一下。
曹操没有看曹植。
他的目光始终钉在曹丕脸上，嘴唇翕动着，说出的话断断续续，像是每一个字都要从肺腑里硬拽出来。
他说了天下，说了新政，说了那些曹植熟悉又陌生的名字——司马懿可用，但要防；贾诩可信，但不可全信；东吴的孙权不可轻视；蜀地的刘备是心腹大患。
曹丕跪着，一一应下，声音平稳得像一潭死水，可曹植看见他的喉结在剧烈地滚动。
那些话说了很久。
久到帷幔外的烛火换了三茬，久到殿角的铜漏滴尽了半壶。
曹植跪在那里，膝盖已经失去了知觉，身体的重量全部压在那一小块麻木的骨头上，可他不敢动。
他在等。
等父亲的目光转向他，等父亲像对曹丕那样，也对他交代些什么，哪怕只是只言片语。
曹操终于转过头来。
那双曾经锐利如鹰隼的眼睛，此刻蒙着一层灰白的翳，浑浊的，涣散的，像是被什么东西从里面腐蚀了。
他看着曹植，看了很久。
那目光里有疲惫，有审视，还有一种曹植从未在父亲脸上见过的复杂情绪，像是一池搅浑了的泥水，什么都有，什么都看不清。
然后他开口了，只说了四个字。
“好自为之。”
就这四个字。
没有天下，没有新政，没有任何可以用余生去咀嚼去执行的嘱托。
好自为之。
曹植跪在原地，看着父亲那只枯瘦的手从自己眼前掠过，被曹丕重新握住，再也没有伸过来。
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