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元玉仪醒来的时候，最先察觉的是痛。
不是肩上那一处——是整个身体，像被人拆散了骨架又重新拼回去，每一根骨头都在无声地叫嚣。
眼前蒙了一层雾，像被雨水打湿的纱。
烛火在远处摇晃，晃成一团金色的光，怎么也聚不拢。
她用力眨了眨眼，那团光才慢慢消散。
头顶是精雕彩绘的横梁，鼻尖萦着苦涩的药味，身下锦褥冰凉。
这里不是东柏堂。
她还活着。
这个念头浮上来时，她分不清该庆幸还是遗憾。
脖颈僵硬，她缓缓扭过去，伤口撕扯着剧痛。
然后，她看见了高澄。
他就趴在榻边，脸埋在臂弯里，只露出半张侧脸。
他睡着了。
衣袍是新的，发冠束得一丝不苟——这人果然什么时候都要讲究，她知道的。
她不知道自己昏了多久，窗外天光灰蒙，分不清是黄昏还是清晨。
他没去晋阳。
为什么他没有去。
鼻尖一酸，眼眶便烫了。
不是感动——是委屈。
她咬着嘴唇，想把那声哽咽咽回去，可酸楚一阵一阵往上顶，堵死了她对自己最后一点心软。
他把军务丢在一边，把家人丢在一边，就这么趴在她榻边，手搭在她手指上，安安静静地睡着，像是怕她醒了不知道他在。
她忽然想起入秋那回，她生病了，他也是这样守着。
那次她装睡，偷偷睁开一只眼，看他坐在榻边批军报，偶尔抬头看她一眼，眉头微蹙。
烛光勾勒他精致的侧脸，镀了一层浅浅的金边。
她当时想，这人怎么连憔悴都比别人好看。
她看着他的手。
白皙，修长。
这双手在大魏翻云覆雨，此刻安静地搁在榻边，腕骨处有一道浅浅的旧疤，她从没问过来历。
也许和他背上那些一样，都是因为他父王。
她该理解的。
这个人变成现在这样，都有迹可循。
她替他数过——数他父王打过他多少次，数他背上那些疤有几道，数他为什么把所有人都当成棋子，随心所欲地践踏。
她从很早就开始数了。
数他的伤疤，是想理解他的暴戾；数他来的次数，是在度量自己在他心里的分量。
她能做的只有数。
数他几天没来，数他来了几次，数他每次推门时她心跳漏的那一拍，数他每次离开时她咽回去的那句话。
数着数着，就把自己数成了一个只能等的人。
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