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雪彻底化了。
一月下旬的北京，空气干冷，风刮在脸上像刀子。
街道两侧的绿化带里，残雪混着泥土，露出脏兮兮的灰黑色。
天空是那种永恒的、压得很低的铅灰色，不见太阳，也不见云层的缝隙。
王小川的骨灰被送回了他养父母的老家。
一个沈御从未去过的南方小镇。
葬礼很简单，她没露面，委托了律师处理一切。
律师回来后，递给她一个牛皮纸袋，里面是王小川留在出租屋里的全部遗物：几件旧衣服，一些零散的生活用品，还有那几张被翻拍过无数次、边缘已经起毛的老照片。
沈御把纸袋锁进了办公室最底层的保险柜。
钥匙只有一把，她随身带着。
一个月了。
日子还在过。
年会如期举行，办得空前成功。
“乘风”
的品牌形象非但没有受损，反而因为她在舞台上那句“真正的强大，是敢于在废墟上重建秩序”
而更添悲壮色彩。
媒体称赞她“在个人悲剧面前展现出的惊人坚韧”
，投资人对她的评价里多了“抗压能力极强”
这一条。
只有沈御自己知道，那不是坚韧。
是麻木。
她照常工作。
每天七点到公司，凌晨离开。
批文件，开会，见人，说话。
每一个指令都清晰，每一个决策都果断。
员工们私底下议论：“沈总真是铁打的。”
只有她自己知道，这一切都是自动运行的程序。
她的灵魂好像被抽走了，只剩下一个空壳，靠着惯性在运转。
她吃不下东西。
勉强塞进去，很快就会吐出来。
体重在一个月里掉了八斤，西装穿在身上空荡荡的。
助理悄悄把她的咖啡换成温热的红枣茶，她喝了，没说什么，但下一杯又要了黑咖啡。
她睡不着。
一闭眼就是王小川的脸。
不是最后在仓库看到的那张带着伤的脸，而是更早以前——他第一次来公司面试，紧张得手指都在抖，眼神却亮晶晶的，藏着一种小心翼翼的期待。
那时候她在想什么？
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