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那样衣裳凌乱。
忆起昨日，兰德尔早晨醒来时的燥意又有涌动之势。
他勒令自己清心。
但一望向宋子言执着一杆黑色毛笔的白玉手，又觉心口微燥。
以及两侧肩胛那些细小的伤痕。
不疼。
只是泛着……细细密密的痒。
宋子言在宣纸上写了一首诗，引得大家叫好称赞。
“这手小楷写得好，”
一老头抚着须说，“端正娟秀，体象卓然。”
“字如其人，三个字，真漂亮。”
老太太笑评。
“老白你这两个弟子不得了，十八十九的，写的字个个好看。”
白老爷子满脸自豪。
“这是谁的字体？”
一个拿着他那手字欣赏的老太太问。
“刘弘珪先生的，”
宋子言赧然，“但不完全是，先生的神韵我模仿不来。”
“书法嘛，人人都有自己的风格才是对的。”
老头不以为然。
“刘弘珪，唐代的？”
“是。”
众人讨论，而后又让兰德尔也露一手。
兰德尔和宋子言非同一种风格，他写的是行书。
字迹行云流水，飘逸绝尘。
一个老太太感叹：“兰德尔这手字，每回看我都觉得太赏心悦目了。
兰德尔，你现在找女朋友了吗？”
“你还想着把自己孙女介绍给兰德尔呢？”
有个老头说。
老太太打他一下。
众人发笑。
兰德尔无奈笑了笑，什么也没说，只往宋子言那儿一看。
宋子言却没看他，听到一个很普通的笑事一样笑着。
兰德尔见此，笑淡去几分，有些不理解的东西，一时间变得无比明确。
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