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谢露萍把她的手拨开。
站起来，退了两步，拉开距离。
她伸手摸了一下自己的嘴唇，指尖沾了一点血。
“陈云意，你有病。”
陈云意靠在桌边，双手插在卫衣口袋里，歪着头看她。
那个表情——没有心虚，没有后悔，没有羞涩。
嘴角慢慢弯起来，弯成一个张扬的、心满意足的弧度。
“你这么说就不怕我再对你做什么吗？”
“……你不是说愿望还没想好吗？”
“那个是骗你的，愿望还在，这个不算。”
“那算什么？”
陈云意想了想：“算利息。”
谢露萍难捱地做着深呼吸，把那团火烧火燎的、从胸口一直烧到嗓子眼的东西压下去。
她拿起桌上的笔记本塞进包里，拉上拉链。
走到门口的时候，身后传来陈云意的声音。
“谢老师。”
她没回头，但停下了脚步。
“你明天还来吗？”
“来。”
“那谢老师还真是敬业，都这样了还来。”
没理会她话里的嘲讽，谢露萍拉开门，走了出去。
走廊里的风从没关严的窗户灌进来，吹在她脸上，嘴唇上那道伤口在发烫。
她没擦，也没用手按。
就那么让它烫着，走到楼梯拐角，停下来，靠在墙上。
心跳快得像擂鼓。
她把手按在胸口，感觉到那一块皮肤下面的跳动——不稳的，没有节奏的，像个失控的节拍器。
手腕上的银链子发烫了。
她低头看了一眼，那行半透明的字浮出来：任务进度——12%。
她把袖子拉下来，挡住了那行字。
下楼，穿过客厅，出了大门。
三月底的风迎面扑来。
她站在门廊下，深深吸了一口气，把手机从口袋里掏出来。
陈云意的消息已经到了。
“嘴唇破了记得擦药。”
谢露萍盯着那行字看了几秒。
打了几个字，删掉。
又打了几个字，又删掉。
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