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那天晚上，祝南烛没有走。
两个人睡在姜浪的床上，盖着同一床被子。
祝南烛的体温很低，像一块被冷水浸过的石头。
姜浪的体温很高，像一个人形的暖炉。
两个人靠在一起，温度在皮肤之间慢慢地传递。
姜浪感到后颈的伤口还在疼，像一根埋在他皮肤下的线，把他和祝南烛连在一起。
不疼的时候，他几乎感觉不到它的存在。
但疼的时候，他知道——他在那里。
第二天醒来的时候，祝南烛已经不在床上了。
姜浪摸了一下旁边的位置，被窝是凉的。
他坐起来，后颈的伤口在牵动皮肤的时候疼了一下。
他伸手摸了一下——已经结了痂，一个浅浅的齿痕，像一枚被烙在皮肤上的印章。
他盯着手指上的血迹看了几秒，然后起床，走出卧室。
祝南烛站在厨房里，背对着他。
他穿着昨天的衬衫，袖子卷到小臂，露出一截线条干净的手腕。
他手里拿着一个碗，另一只手拿着筷子，在搅什么东西。
灶台上放着番茄、鸡蛋、葱花、盐罐。
他在做番茄炒蛋。
姜浪靠在门框上，看着他。
看着他笨拙地打鸡蛋——蛋壳掉进了碗里，他用筷子捞出来，手指上沾了蛋液。
看着他切番茄——大小不一，有的切成了块，有的切成了片，有的切成了不知道什么形状。
看着他开火、倒油、把鸡蛋倒进锅里——油溅出来，他往后躲了一下，动作很快，但还是很狼狈。
“你在干什么？”
姜浪问。
声音有些哑。
祝南烛回过头。
他的头发有些乱，脸上有一道不知道什么时候蹭上去的油渍，衬衫袖子上沾了一小块蛋液。
“番茄炒蛋。”
姜浪看着他，看着他脸上那道油渍，看着他手里那锅卖相很差的番茄炒蛋。
“你做的能吃吗？”
姜浪走过去，站在他旁边。
“不知道。”
祝南烛把火关小了一点，“第一次做。”
“你以前没做过饭？”
“没有。”
“那你为什么突然想做？”
祝南烛沉默了一下。
锅里的番茄炒蛋在咕嘟咕嘟地冒着泡，番茄的酸味和鸡蛋的香味在厨房里弥漫开来。
“因为你给我做过很多次。”
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