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潮间带
七月，雨季来了。
白真的脸在阴雨天里总是先于天气预报一步发出预警。
那些植入她骨骼与皮肉之下的东西，在气压骤变时轻轻作痛——不是剧痛，是那种让人无法忽视的、细密的隐痛，像一根极细的针在皮下缓缓游走。
她有时会对着镜子看那张脸，看那些被手术刀重新排列过的骨骼轮廓，觉得这张脸像一个不属于自己的面具，而面具之下，旧日的疼痛正在低声呢喃。
她与张支羽的约定是在不知不觉间形成的。
傍晚，五点半到六点之间，海边的光线开始变得柔软，像是有人在天幕上撒了一层薄薄的金粉。
张支羽会坐在那道矮矮的海堤上，面前支着小小的速写本，铅笔在纸面上发出细碎的沙沙声。
他画海，画停泊的渔船，画太阳沉入海平线时那片漫无边际的橘红色。
他画得很快，但每一笔都精准得像是早已在脑海中完成了千百遍。
白真有时坐在他旁边，有时站在他身后，看他画画。
她发现了一件奇怪的事：张支羽画什么都极其细致，他会花很长时间去描摹一艘旧渔船的锈迹，会反复修改海浪翻卷时那一瞬间的弧线，但他从来没有画过她的脸。
“你从不画人。”
有一天她说。
“画过。”
“那我呢？”
张支羽停下笔，抬头看了她一眼。
那双眼睛的颜色很浅，在暮色中几乎透明。
他没有说话，像是在认真地思考如何回答这个问题。
过了好一会儿，他说：“你的脸我记不住。”
白真愣住了。
“不是记不住你的，”
他低下头，又开始画，声音很轻，“所有人的脸我都记不住。
我看人从来不看五官，看的是姿态、是颜色、是整个人坐在那里的样子。
你坐在这里的时候，我记得你是灰蓝色的。”
灰蓝色。
白真在心里默念这三个字。
雨季的海面在阴天是灰蓝色的，暮色将临时分的天际是灰蓝色的，她有时候觉得自己整个人从里到外都是灰蓝色的。
“所以我画不了你的脸，”
张支羽说，“但我画得出你坐着的样子。”
白真没有追问。
她隐约觉得这不是一句需要追问的话。
有一天傍晚下了小雨，他们躲到一座废弃的渔棚下面。
雨打在铁皮顶上，声响密集而沉闷，空气里弥漫着海水的咸腥和湿透的泥土气味。
张支羽没有画画，他靠在斑驳的墙上，忽然开口说：“我妈不让我画。”
白真看着他。
“她在服装厂上班，”
他说，语气很平，像在叙述一件与己无关的事，“从早上八点站到晚上九点，手指上全是茧，颈椎也不好。
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