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苏瑾下意识偏过头，躲开了。
“不想吃。”
她说，声音闷闷的。
林清韵举着勺子的手没有缩回去。
而是在她躲开的那一侧，重新跟了上来。
苏瑾偏向左，勺子就跟到左。
偏向右，就跟到右。
始终悬在离她嘴唇不到一寸的位置，耐心地等待着。
苏瑾的睫毛颤了一下。
她慢慢转回头，张开嘴，含住了勺子。
粥滑进嘴里。
温度刚好，不烫不凉。
稠度也刚好，软烂不稀水，滑润不粘口，每一粒米都熬出了胶质，在舌尖化开。
山药的绵密、红枣的甜、陈皮那一丝酸，全融在一起。
她咽下去的时候，忽然觉得眼眶发酸。
她被喂过无数次东西，在牢里，狱卒把冷粥搁在栅栏外，喊一声“吃饭了”
，转身就走。
在宰相府，是她蹲在灶台边趁烧水的间隙往嘴里塞硬馒头。
而眼前这个人，如今却用一双手，熬了一锅粥，一勺一勺吹凉了，送到她唇边。
苏瑾喝了第二口。
泪水毫无预兆地从眼角滑下来，滚进枕头里，洇开一小片深色的湿痕。
她没有去擦，只是闭了一下眼，让那滴泪顺着太阳穴流进发间，消失不见。
“你从前那般为难我。”
她睁开眼，看着林清韵，声音很轻。
“现在又这样关心我。”
“都是同一个人。”
她顿了顿，喉头滚动。
“林清韵，你到底哪个才是真的？”
林清韵听到这句话，手里的勺子微微颤了一下，碰在碗沿上，发出一声极轻的脆响。
她认得这个问题，每一次，苏瑾都在问同一件事。
你是不是真的在乎？
她把勺子放进碗里，将碗端端正正地搁在小几上。
然后从凳子上滑下来，右跪在地上。
她的下巴抵在床沿上，将脸贴上苏瑾搁在被子外面的那只手，那只手的虎口，留有被滚水烫过的旧疤，浅褐色的，微微凸起。
手指上满是薄茧，是曾在无数个清晨烧水、奉茶，一遍遍磨出来的。
她的脸颊蹭着那些粗糙的旧痕，将自己的嘴唇，贴上那片烫疤的边缘。
“现在这个才是真的。”
她的声音从两人相贴的肌肤间传出来，闷闷的，带着颤。
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