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他们之间隔着一千多公里、隔着分配制度的墙、隔着户籍的锁、隔着这个年代对个人命运的种种不由自主。
他不能选自己分到哪里，她也不能选自己留在哪里——他们的命运握在组织的手里，不握在自己的手里。
但他能做一件事——争取。
争取分到离她更近的地方。
哪怕不是北京，哪怕只是比省城更近一点——近一百公里也好，近五十公里也好，近十公里也好。
每近一步，那根线就短一寸；线短一寸，两个人就紧一分。
他在笔记本上又写了一行字——
"
方向：向北。
"
北——北京在北边。
不管他分到哪里，只要方向是北，就是在朝她走。
走一步是一步。
走不到，也在走。
他又翻开了那本《飞鸟集》，翻到夹着那些物件的那几页——照片、星星、蝉的剪报、荷花池明信片，还有今天刚夹进去的那封只有一行的信。
他一件一件地看过去，像在检阅一支小小的军队——这支军队保护着他内心最柔软的那块地方，不让它被距离和孤独攻破。
他合上书，把它放在枕头旁边——跟那个牛皮纸袋并排。
纸袋里是七十多封信，书里是六件信物。
七十多封信加六件信物，就是他和沈梦溪之间两年来全部的实体联系——轻得可以一只手拎起来，重得压在他的整个青春上。
窗外，雪声簌簌，像有人在低声说话——说的什么他听不清，但他觉得那声音是暖的，像一根线，从窗外牵到了窗内，从省城牵到了北京，从他的枕头旁边牵到了她的枕头旁边。
现在。
人就在。
他关了灯，闭上了眼。
黑暗中，他听见了雪落在窗台上的声音——很轻、很密、很持续，像一封永远写不完的信，一个字一个字地落在纸上，落了一整夜。
（第023章完）
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