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左手拎着一个军绿色的帆布包，包的边角磨出了毛边。
右手——右手空着，但五指微微蜷曲，像在握一个看不见的东西。
他的目光在人群中搜索。
搜索的样子很专注，眉头微皱，嘴唇抿成一条线——这个表情她太熟悉了，信里写过："
我遇到难题时，大概就是这副样子，你看了不要笑。
"
她没笑。
她忽然发现自己在发抖。
不是冷的——七月的北京热得像火炉——而是某种从骨头缝里渗出来的震颤，像琴弦被拨动后的余震，细密、绵长、无法控制。
她张了张嘴，想喊他的名字。
没有声音。
嗓子里像堵了一团棉花——不，不是棉花，是七年积攒下来的所有那些信、所有那些读信的夜晚、所有那些写了又划掉的话、所有那些"
大概"
和"
还好"
。
它们此刻全部涌到了嗓子眼，挤在一起，谁也不让谁，结果谁也出不来。
就在这时，他看见了她。
林启明看见她的那一瞬，脚步停了。
出站口的人流从他两侧涌过，肩膀撞着他的肩膀，行李蹭着他的腿，但他像一根钉子一样钉在了原地。
他看见了她。
白衬衫。
灰色长裤。
马尾。
额头上细密的汗珠。
眼睛——
她的眼睛和信里不一样。
信里的她是安静的。
文字里的情绪像冰下的溪流，听得到声音，看不见水面以上的波澜。
但此刻她的眼睛——那双眼睛里有什么东西在剧烈地翻涌，像暴风雨前的海面，所有情绪都压在表层以下，压得极深极用力，以至于看上去反而像平静。
但他认识这种平静。
他自己也是这种平静的主人。
他开始朝她走。
人群还在推搡，他侧着身从人缝里穿过，步伐不算快，但方向很确定——像他处理技术问题的方式，删掉一切冗余动作，只朝目标直线前进。
五步。
三步。
一步。
他站在她面前。
她比他记忆中高了一点——不，不是高了，是站得更直了。
背脊挺拔，下颌微抬，整个人像一棵被修去过枝丫的白杨，干净、利落、带着一种被北方风雪打磨过的坚韧。
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