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周一的早晨，沈若在办公桌前坐了很久。
电脑屏幕亮着，Excel表格打开着，光标在第三行第五列一闪一闪的，像一只不知道往哪飞的眼睛。
她的手指悬在键盘上方，指甲剪得很短，没有涂指甲油，指尖泛着白。
走廊里有人在走动，脚步声由远及近又由近及远。
有人在说话，声音不大，嗡嗡的，像一群在远处飞行的蜜蜂。
她一个字都没打进去。
光标还在那里闪，第三行第五列，那个格子空着，等一个人来填。
但她不知道该怎么填——不是不会，是脑子里装的东西太多，挤得连一行字都放不下了。
那个孩子在肚子里。
快七周了，医生说有心跳了。
很小，但有心跳。
她的手从键盘上缩回来，放在桌下，放在小腹上。
隔着白大褂，隔着毛衣，隔着皮肤，她什么都摸不到。
但她觉得那里有一个东西，很小，很轻，像一颗漂浮在羊水里的、没有重量的、被几层薄膜包裹着的种子。
它不知道自己从哪里来，不知道自己的父亲是谁。
它只知道它在，它有心跳，它在长。
它需要一个名字，需要一个家，需要一个人在他出生后抱着他说“欢迎你来”
。
她不知道。
那个孩子的父亲是谁？
是那杯水？
是济南的那个夜晚？
是那间开着暖气的房间、那张叠得整整齐齐的床、那个睡过去就再也叫不醒的觉？
还是那些在黑暗中、在不知道发生了什么的状态下、被一个五十多岁的男人脱光了衣服、拍下照片的几十分钟？
她的手指在小腹上蜷了起来，像一只被烫伤了的、本能地缩回去的虫。
周长和从走廊那头走过来，脚步声不重不轻，皮鞋踩在地砖上，笃，笃，笃，像一个人在敲一扇不会开的门。
他从沈若的办公室门口经过，停了一下。
沈若抬起头，看着他的侧脸，他的鬓角有白发了，不多，几根，藏在黑色的头发里面，不仔细看看不到。
他看到沈若在看他，嘴角弯了一下，点了一下头，“沈若，早。”
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