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季寒声站在花清月出租屋的门口，手里拎着两个袋子。
左手是水果——苹果、橙子、一小盒蓝莓，右手是南瓜粥——她早上起来熬的，砂锅，小火，熬到米粒全开了花。
花清月已经失联三天了。
不是完全没消息的那种失联——每天会回一条消息，很短，有时是“没事”
有时是“在写论文”
有时只是一个“嗯”
。
季寒声没有追问。
但今天早上花清月连那个“嗯”
都没回。
她等到下午，从实验室出来，开车，去水果店，回家熬粥，然后站在这里。
门是深棕色的，门上贴着一张褪色的福字，边角卷起来了，是去年春节贴的。
季寒声抬手敲门。
没人应。
她又敲了一下。
过了几秒，她开口了：“花清月。
是我。”
脚步声从里面传来，很慢，拖着地走的那种慢。
门开了。
季寒声看到了花清月。
三天没看到，瘦了。
不是那种一下子瘦很多，是颧骨下面的阴影深了一点，眼眶大了一点，嘴唇干裂了好几道口子。
穿着那件旧得发软的灰色家居T恤，头发没扎，散在肩上，几缕粘在嘴角。
光脚踩在地板上，脚趾冻得发红。
季寒声没有说话。
花清月也没有。
两个人隔着门槛对视，花清月先移开了目光。
“你怎么来了。”
她声音是哑的，不是刚睡醒的哑，是好几天没跟人说话的哑。
“你没回消息。”
季寒声进门，把袋子放在餐桌上，然后弯腰把花清月的拖鞋从鞋柜旁边拿过来，放在她脚边。
动作很自然，像做过一百遍。
花清月低头看着那双毛绒拖鞋——浅灰色的，上面印着一只卡通兔子。
冬至那天季寒声穿过。
她套上拖鞋，踩了两下，拖拖沓沓地走回客厅，把自己摔进沙发里，缩成一团。
季寒声环顾四周。
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