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那场仗打了三天三夜。
第一天，萧月杀了十七个人。
第二天，他杀到没有数。
第三天，他杀红了眼。
不是眼睛真的红了，是心里那团火把什么都烧没了。
他不知道自己还在做什么，只知道刀举起来就要落下去，落下去就要有人倒下去。
他不记得自己挨了多少刀，不记得自己换了几把刀。
他只知道身边的人越来越少，还在站着的人越来越少，能喘气的人越来越少，只有他还站着，还喘着气，还握着那把卷了刃的霜寒剑。
他不能倒。
他倒了，后面的人就要顶上。
他死不了，他们能。
霜寒剑撑不住了。
剑身上密密麻麻全是缺口，从剑锷到剑尖裂了一条缝，像干涸的河床。
直劈的时候，剑刃从裂缝处崩开了，半截剑刃飞出去，插在泥地里，他手里只剩剑柄连着短刃，短刃的长度还不够他半个手掌宽。
他把断刃捅进面前那人的胸口，捅得不深，那人抓着剑柄往后倒，他被带得往前踉跄了一步，松开了手。
霜寒剑插在那人胸口上，那人躺在地上，剑柄朝天竖着，像坟前的碑。
他没有时间去拔，下一个敌人已经冲过来了。
他弯腰从地上捡起一把死人刀，铁打的，沉，不趁手，刀柄上缠的布已经湿透了，分不清是血还是泥。
他握着刀柄，手滑了一下，换了个握法，死死攥住。
他砍下去，刀卷了刃，又换一把，又卷了刃。
他不知道自己换了多少把刀，砍卷了多少把刃。
他的手上全是血，刀柄滑，他就把刀柄上的布扯掉，直接握着铁柄。
铁的滑，滑了握不住，他就把刀柄在衣摆上蹭两下，蹭干了再握。
他的手臂已经不是他自己的了，抬起来，砍下去，重复了不知多少遍，像一台只会动的机器。
他不疼。
不是身体不疼，是不觉得疼了。
第三天傍晚，敌人退了。
萧月站在尸堆中间，浑身是血，灰布军服看不出原来的颜色，白发被血黏成一块一块的。
他的眼睛还是绿的，但眼白里全是红丝，衬得那点子绿更绿了。
他把不知道第几把刀插在地上，撑着刀站着。
腿抖，手抖，浑身都抖。
他忽然笑了一下。
不是高兴，不是难过，是连他自己都不知道为什么，嘴角自己弯了，弯了一下就收回去了。
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