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发出去。
温邶风：“温若，我不是那个意思。”
温若：“我知道你不是那个意思。
但你说的是事实。”
温邶风沉默了很久。
温若：“温邶风，你说你爱我。
但你从来没有让我觉得，你爱我。”
这一次，温邶风没有回复。
温若等了十分钟，二十分钟，三十分钟。
没有回复。
她把手机放在枕头旁边，翻了个身，面朝窗户。
窗帘没拉严实，透进来一线月光，在地板上画出一条细细的白线。
她盯着那条白线，想起了第一次来温家的那个晚上。
那天晚上她也看到了这条白线，觉得它像一条裂缝。
后来她觉得它不像裂缝了，像一道光。
再后来她又觉得它像裂缝了。
现在她觉得，它既不是裂缝，也不是光。
它就是一条线。
一条细细的、弯弯曲曲的、没有任何意义的线。
就像她和温邶风之间的关系。
曾经她觉得那是裂缝，需要修补。
后来她觉得那是光，需要追随。
再后来她又觉得那是裂缝，需要修补。
现在她觉得，那什么都不是。
就是一段关系。
一段让她累的、让她哭的、让她不知道该怎么办的关系。
她闭上眼睛，强迫自己睡觉。
但她睡不着。
她睁着眼睛，看着天花板上的裂缝，听着窗外的风声，想着温邶风说的那句“你帮不了我”
。
“你帮不了我。”
不是“你帮不了我，但没关系”
。
不是“你帮不了我，但我爱你”
。
就是“你帮不了我”
。
一个事实。
一个冰冷的事实。
温若把脸埋进枕头里，闷闷地哭了一声。
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