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冯六沉默了很久。
“那你看见了吧。”
他说，声音很轻，轻得像风吹过枯叶，“我不是替你死的。”
冯七愣住了。
“我是替我自己死的。”
冯六说完这句话，走进了黑暗里，再也没有回头。
冯七猛地睁开眼。
天亮了。
崇文十八年的第一缕晨光照进窗户，落在他的脸上，暖洋洋的。
他躺在床上，盯着房梁，大口大口地喘着气。
梦里那句话在他脑子里反复回响，像一口钟被敲响了，嗡嗡地响个不停。
“我不是替你死的。
我是替我自己死的。”
什么意思？
冯六不是替他死的？那是替谁死的？替他自己？他自己又是谁？
冯七想不明白。
但他知道，这个梦，一定不是普通的梦。
或许，是冯六的灵魂在向他传递什么。
或许，是他自己的潜意识在告诉他什么。
或许，什么都不是。
只是一场梦。
在这座皇宫里，梦比现实更容易让人发疯。
他摸了摸脖子上的布包。
布包还在。
里面的头发和纸条还在。
他慢慢地坐起来，穿上衣服，推开门。
院子里，雪不知道什么时候落了一地。
白茫茫的，厚厚的，把所有的肮脏和丑陋都盖住了。
整个世界干净得像一张白纸。
冯七站在雪地里，看着这片洁白，忽然觉得有点好笑。
雪化了之后，底下那些东西，该在的，一样都不会少。
就像这座皇宫。
就像这个王朝。
就像他心里的那些不甘心。
远处传来钟声，沉沉的，一声接一声，宣告着新年的开始。
冯七深吸一口气，抬脚走进了雪地里。
脚印在身后延伸，一串，深深浅浅的。
他没有回头。
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