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他什么都改变不了。
他只是一个太监，一个从浣衣局爬出来的、微不足道的、命如草芥的小太监。
“殿下，”
他听见自己的声音，沙哑的，不像自己的，“您打算怎么办？”
赵珩站起来，走到窗前。
窗外，春天的阳光照在院子里的桂花树上，嫩绿的新芽正在抽出来，一片一片的，像婴儿的手掌。
“等。”
赵珩说。
“等什么？”
“等结局。”
那天晚上，冯七在笔记上写道：
“泰安二年，三月初九。”
“赵崇安反。”
“殿下说，等结局。”
“奴才不知结局如何，但知结局将至。”
“苏公公说，活下去，不是为了自己，是为了记住。”
“奴才记住了。
每一个人，每一件事，每一个字。”
“但奴才不知道，记住了又怎样。”
“或许，不怎样。”
“但总要有人记住。”
写完之后，他看着那些字。
这一次他用的不是清水，是墨。
周公公昨天给了他半锭墨，说是从库房里翻出来的，放了好几年了，还能用。
墨是松烟的，研开之后有一股淡淡的松香味，和京城御书房里的墨一模一样。
他闻着那股松香味，忽然很想哭。
不是因为伤心，是因为……怀旧。
怀念那些再也回不去的日子，怀念那些再也见不到的人。
他把笔记藏好，吹灭了灯，躺在床上。
窗外，月亮很圆，很亮，照得屋子里像白天一样。
冯七睁着眼睛，看着头顶的房梁。
房梁上有一只蜘蛛在结网，一圈一圈地绕，绕得很慢，但很认真。
它在织一张很小的网，小到只能捕到一只蚊子。
但它还是在织，因为那是它活着的意义。
冯七看着那只蜘蛛，忽然觉得自己和它很像。
他也在织一张网，一张由记忆编织而成的网，每一个结都是一条命。
他织得很慢，很辛苦，但他必须织下去。
因为那是他活着的意义。
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