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很多年以后，一个年轻人在图书馆的地下室里，翻到了一本旧书。
说是旧书，其实更像一沓手稿，用粗线订在一起，封面已经没有了，第一页直接就是密密麻麻的蝇头小楷。
字迹工整，一笔一划，像是用尺子比着写的。
纸已经泛黄发脆，边角一碰就碎，空气中的湿气似乎随时都能把它们化为齑粉。
年轻人小心翼翼地翻开了第一页。
那些字像一双双眼睛，看着他，问他：你是谁？你为什么来这里？他无法回答，只是继续往下翻。
手稿的内容很杂，有日记，有账目，有书信，有诗，有词，有曲，有不知道是什么体裁的杂文。
时间跨度很大，从“崇文十七年”
到“永乐五年”
，将近四十年。
涉及的人物很多，有皇帝，有大臣，有将军，有太监，有宫女，有侍卫，有商人，有农民，有渔民，有乞丐。
有些名字他认得，有些他不认得。
但有一个名字，在手稿中反复出现——“冯七”
。
年轻人不知道冯七是谁，但他从那些文字中，看到了一个卑微的、顽强的、沉默的身影。
他像一棵长在石缝里的草，风吹雨打，日晒霜冻，怎么都死不了。
他活着，不是为了自己，是为了记住。
记住那些死去的人，记住那些被遗忘的事，记住那个正在消逝的时代。
年轻人翻到了手稿的最后一页。
这一页上的字迹和前面不一样，歪歪扭扭的，像是小孩子写的，又像是一个病入膏肓的人用尽了最后的力气。
他凑近了看，一个字一个字地辨认。
“永乐五年春，奴才病，以为将死。
然未死。
未死，则续写。”
这是最后一行字。
后面就没有了。
年轻人翻过这一页，后面是空白的，一张，两张，三张。
他翻完了整本手稿，把它们合上，放在桌上。
他靠在椅背上，闭了一会儿眼睛。
那些字还在他眼前晃动，像一群不肯散去的蝴蝶。
他睁开眼睛，看了看手表。
下午四点半。
他在图书馆的地下室里待了整整一天，午饭都没吃。
他站起来，把那沓手稿放回原处——一个不起眼的角落，积满了灰尘，像是很久没有人碰过。
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