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几阵风穿过林梢，女孩抬起头，忽然问：“姐姐，你为什么只画风景，不画人呢？”
安稚鱼嘴角那点笑意淡了下去。
风把她的碎发吹到鼻梁上，痒痒的。
“因为，”
她顿了顿，“我画人不好看，不太会画人。”
“啊，我会！”
小女孩眼睛一亮，伸出胖乎乎的小手。
安稚鱼把笔递给她。
女孩在新的一页上认真地画了个圈，添上几根线条，一个歪歪扭扭的火柴人便站在了纸角。
“看！
这样画就可以啦！”
安稚鱼接过本子，看着那个简陋的小人，点了点头，倒是真心实意夸了句：“嗯，很可爱。”
“我妈妈也这么说！”
女孩得意地晃了晃脑袋，随即压低声音，“我是偷偷跑过来的，妈妈在那边拍照呢。
我要回去啦！
下次还能来找你玩吗？”
安稚鱼没有回答，只是笑了笑。
女孩也不等答案，蹦蹦跳跳地跑远了，像一只忽然闯入又忽然飞走的小鸟。
周遭蓦地安静下来，只剩下风声、水声，和渐渐浓重的暮色。
那点孩童带来的生气消散后，沉寂便从四面八方涌来，包裹住她。
她低头，看向纸上那个孤零零的火柴人。
笔尖动了动，她学着女孩稚拙的笔触，在小人周围添上带烟囱的房子、茂盛的大树、起伏的草地、飞鸟、云朵，还有一个小小的、不会落下的太阳。
整张纸变得满满当当，热闹非凡。
只有那个小人，依旧独自站着，没有同伴。
笔尖悬停，她缓缓眨了眨眼。
看着这个突兀出现在本子上的、唯一的人物，她才忽然意识到——自己已经很久，没有画过人了。
留学那些年，除了课业必需，她不再主动触碰人像。
唯独在那些被思念啃噬得无法入睡的深夜——思念像潮水漫过胸口时，呼吸之间，压着潮水从眼角溢出。
至此，安稚鱼才会翻身而起，桌边亮着一盏台灯，光晕在纸上圈出一小片温暖的孤岛，她握着黑色水笔，让笔尖代替只能望着虚无的眼睛，线条从犹豫逐渐变得汹涌。
线条从生涩到流畅，记忆里的安暮棠便在纸上一点点复活：冷淡的眉梢，含笑的眼角，倚窗的侧影，蜷在沙发里的慵懒，烟雾缭绕的落寞时刻……
见过的，没见过的，全凭安稚鱼自己想象。
这张纸是她的小世界，情意厚涂空白，这无疑是一种从骨头缝里流出来的极乐。
别人不会知晓，她也不需要别人知晓。
那些隐匿在夜色里的渴望与眷恋，此刻都成了纸上无声的潮汐。
她画得很慢，笔尖成为抚摸的指腹，直到手指僵硬酸痛，灵感干涸如荒漠。
安稚鱼才丢下笔，冲进卫生间，在昏暗中扶住洗手台干呕。
没有眼泪，只有胃里翻搅的酸楚。
从那以后，安稚鱼再也没有画过人物。
也没有再画过安暮棠。
她和安暮棠的故事，开头仓促，每个情节都是生掰硬凑缝合在一起，过程尽是缝缝补补的痕迹，结局自然也只能潦草。
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