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她点上灯。
灯油省着用。
火苗小小的一簇。
她铺开那块粗布，穿针。
她绣的第一样东西，不是花，不是鸟。
是一茎竹。
瘦瘦的一竿。
没有叶。
立在布的一角。
她握针的手指收得很紧。
针尖落下去，像要把什么东西钉死在那里。
绣竹的人多半绣得潇洒。
她绣得用力。
一针是一针。
密得不留余地。
为什么是竹，她自己也没多想。
大约是因为竹这东西不靠谁，不攀谁。
一根就能立住。
空心，却比谁都直。
她想起小时候，沈家后院也有一丛竹。
她常一个人躲在竹后头，看别的孩子在前院玩闹，竹叶把日光筛成细碎的一地，落在她手背上，凉凉的。
那是她小时候为数不多还算安稳的时辰。
后来那丛竹被砍了，说是挡了风水，她也再没在沈家有过能躲身的地方。
竹子立得很直。
直得有点孤。
她看着那茎竹看了很久。
然后把布叠起来，收进那只掉漆的旧木匣里。
钱要自己挣。
手艺是她的。
谁也夺不走。
这是她那一夜想明白的第一件事。
第二天天没亮，她就抱着绣绷和那几尺粗布，去了东市。
东市是长安最热闹的地方。
三教九流，什么人都有。
天刚亮，卖炊饼的就支起了炉子。
白汽混着雨后的潮气往上冒。
她在街角寻了个空位。
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